Der Kampf meiner Tochter mit Legasthenie
Als ich das Klassenzimmer von Cadys dritter Klasse betrat, berührte ihre Klassenlehrerin meinen Arm: „Ich möchte mit Ihnen über Cady sprechen.“ Das ist ein Satz, der Eltern überall Angst einjagt. Ihr Verstand fängt an, über alle Möglichkeiten nachzudenken, warum der Lehrer mit Ihnen sprechen möchte, und der Verstand kann gemein sein. Sie eilen nie zum Guten, und unserer Geschichte nach waren sie oft schlecht.
Ich wusste, dass im Kindergarten etwas nicht stimmte. Nennen Sie es die Intuition der Mutter. Es begann mit visuellen Worten. Sie weinte jede Nacht. Ich war frustriert, wenn sie „wir“ statt „ich“ oder „in“ statt „es“ sagte. Konnte sie den Unterschied nicht sehen? „Hör es dir an“, würde ich sagen. „Welches Geräusch macht ein m?“ Sie kannte alle Buchstabenlaute, wenn man sie mündlich befragte, aber es funktionierte nie, diese Laute den Buchstaben zuzuordnen, die sie sah.
An dem Tag, als sie ihr erstes Lesegerät nach Hause brachte, war ich so aufgeregt. Vom Moment ihrer Geburt an träumte ich von dem Tag, an dem sie lesen lernen würde. Ich habe Bücher schon immer geliebt. Ich konnte es kaum erwarten, diese Liebe mit ihr zu teilen. Aber als ich mich hinsetzte, um es mit ihr zu lesen, stolperte sie über die Worte. Sie erzählte mir, dass sie getanzt und sich bewegt hätten. Ich war frustriert. Sie war frustriert. Und was eigentlich Spaß machen sollte, wurde zu einer lästigen Pflicht, die für einen oder beide von uns in Tränen endete.
Ihre Lehrerin versicherte mir, dass es entwicklungsbedingt sei, aber die Probleme folgten ihr bis in die erste Klasse. Im Laufe des Jahres rutschte ihre Lesenote in die Zwei-Klasse ab, und die Hausaufgaben wurden zu einer noch größeren Herausforderung. Sie beschwerte sich immer noch über die tanzenden Worte. Ihre Handschrift war fast unleserlich. Rechtschreibung war ein Albtraum.
Es war eine Horrorshow und ich war das Monster. „Schreiben Sie die Wörter einfach fünfmal auf und Sie werden sie sich merken.“ Ich habe es ihr gesagt. Sie weinte, als sie versuchte, die kleinen Bücher zu lesen, die sie von der Schule nach Hause geschickt hatte. „Versuchst du es wirklich?“ Ich würde fragen. Jetzt zucke ich zusammen angesichts der Dinge, die ich gesagt und versucht habe, sie dazu zu bringen. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich habe noch einmal mit ihrer Lehrerin gesprochen. „Glauben Sie, dass sie Legasthenie hat?“ Ich fragte. „Warte“, sagte sie zu mir. Ich wartete und sah, wie es immer schlimmer wurde.
Auf der Jahresabschlusskonferenz wurde mir schließlich gesagt, dass sie gleich zu Schulbeginn auf Legasthenie getestet werden müsse. Ihr Lehrer meinte, es sei kein Entwicklungsproblem mehr. Sie sagte mir, dass es am besten wäre, den Sommer abzuwarten, also stimmte ich zu.
Nachdem sie den größten Teil ihres zweiten Schuljahrs mit einem unkooperativen Lehrer zu kämpfen hatte, ihre Noten auf Cs fielen, ihr jegliches Selbstvertrauen in Bezug auf die Schule verloren hatten und das Gefühl hatten, sie sei „dumm“ und dass sie es nicht schaffen könne, testeten sie mein Baby schließlich Ende März in ihrem zweiten Schuljahr. Bei ihr wurde Legasthenie und Irlen-Syndrom diagnostiziert, eine Störung, die dazu führt, dass die Wörter auf der Seite „tanzen“.
Ihre Legasthenie-Interventionslehrerin sagte mir: „Ich kann mir nicht einmal vorstellen, wie schwer das für sie war. Ich habe keine Ahnung, wie sie es geschafft hat, ihre Noten so gut zu halten wie sie.“
Ich habe es geschafft. Aber ich bin ihre Mutter und wusste, aus welchem Holz sie geschnitzt ist.
An jenem Tag in ihrem Klassenzimmer in der dritten Klasse begann mein Herz zu rasen. Ich dachte, dass es ihr so gut ging, ging mir durch den Kopf. Schließlich waren die Kinder untergebracht und ihre Lehrerin kam auf sie zu. „Cady geht es so großartig. Wir lieben es, sie im Unterricht zu haben, und wir können nicht glauben, wie weit sie dieses Jahr gekommen ist. Ich wollte nur, dass Sie wissen, wie stolz wir auf sie sind.“ In diesem Moment wusste ich, wie sich Stolz wirklich anfühlte.
Anderthalb Jahre nach ihrer Diagnose betrete ich ihr Zimmer zur Schlafenszeit. Ich sitze auf meinem Platz auf ihrem Bett. Wir ziehen die Decke bis zur Brust hoch und lehnen uns gegen Kissen. „Lies mir eine Geschichte vor“, erzähle ich ihr lächelnd. „Okay, Schatz. Jetzt sei ruhig und hör zu.“ Sie antwortet mit einem Lachen. Die nächsten zwanzig Minuten sitzt sie da und liest mir ein Buch ihrer Wahl vor. Manche Wörter fallen ihr schwer und sie stolpert. Sie muss mich um Hilfe bitten. Manchmal sagt sie das falsche Wort, wie zum Beispiel werfen für. Aber sie liest mir vor.
Mein Baby lernt endlich lesen.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 8. Oktober 2012 veröffentlicht