Das Erziehungsproblem der Generation X
Das Erziehungsproblem der Generation
Du erinnerst dich an deine Kindheit, nicht wahr?
Wir trugen unsere Hausschlüssel wie Erkennungsmarken um den Hals, gingen alleine von der Schule nach Hause und ließen uns hinein, während unsere Eltern noch bei der Arbeit waren. Während der Hauptverkehrszeit überquerten wir belebte Kreuzungen, um Kaugummizigaretten mit Wechselgeld aus leeren Getränkedosen zu kaufen.
Unsere Spielplätze waren Baustellen, Erdhaufen, Bäche voller Schlangen und Schildkröten, die wir als Haustiere gesammelt hatten. Wir kletterten auf Bäume, machten unsere Garanimals schmutzig und erklommen Zäune zwischen den Hinterhöfen unserer Nachbarn. Wir verbrachten den Memorial Day bis zum Labor Day barfuß, unsere Fußsohlen waren geschwärzt wie Kohle und der Schmutz klumpte unter unseren Zehennägeln. Skateboards, Rollschuhe und Fahrräder definierten unsere Grenzen – unsere Eltern aus der Babyboomer-Generation spotteten, wenn wir darum baten, irgendwohin mitzufahren. Sie waren zu sehr damit beschäftigt, Zeitung zu lesen, Soaps zu schauen oder mit den Nachbarn auf der Veranda Bier zu trinken.
Uns wurde gesagt, wir sollten bei Einbruch der Dunkelheit reinkommen, keine Sekunde früher.
Machen Sie sich härter, werden Sie erwachsen, schütteln Sie es ab. Verhätscheln? Es existierte nicht.
Wir haben unsere Kinder spät bekommen. Wahrscheinlich zu spät. Jetzt sind wir mürrische, schlaflose Mittvierziger, die chlorfreie, biologisch abbaubare Windeln wechseln, während sich Dora, die Entdeckerin, direkt vor unseren Augen in einen hormonell bedingten Teenager verwandelt. Wir behaupten, dass wir das Warten nicht bereuen, weil wir „sich zunächst beruflich etablieren mussten“ und „genug Geld sparen wollten“, auch wenn wir ganz genau wissen, dass wir weder eine tragfähige Karriere noch etwas haben, das auch nur annähernd einen Notgroschen bietet.
Wir fahren unsere Kinder zu Schach-, Robotik-, Baseball-, Ballett-, Cello-, Schwimmunterrichts- und Geburtstagsfeiern. Obwohl sie wie verrückte Zirkusdirektoren unser Leben bestimmen, bestehen wir darauf, dass solche Aktivitäten sie vielseitig/sozial/intellektuell/wettbewerbsorientiert/kreativ machen.
Sie sind selten außer Sichtweite. Sie sind unsere Verlängerungen, Knospen, die an unseren Stielen hängen. Die Qualität, Haltbarkeit und der Charakter ihrer Blüte hängen vollständig von unserer sorgfältigen, maßvollen und absichtlichen Pflege ab. Wir stecken sie als Babys in Tragetücher, als Kleinkinder in Rucksäcke und Kinderwagen, binden sie als Vorschulkinder mit Leinen fest und nutzen GPS und Apps, um ihren Aufenthaltsort als Teenager zu überwachen.
Sie schlafen bis zur Mittelschule in unseren Betten.
Obwohl wir im Alter von 9 Jahren mit dem Babysitten begonnen haben (und nur dafür verantwortlich waren, unsere Schützlinge am Leben zu halten), stellen wir als Eltern Hochschulabsolventen, CPR-zertifizierte, gut referenzierte und geprüfte Pinterest-Enthusiasten ein, die nicht nur auf unsere Kinder aufpassen, sondern auch aufwendige Origami-Figuren konstruieren, Shakespeare nachspielen und unseren Kindern Philosophie und Mandarin beibringen.
Wir wurden im Dodgeball als Letzter ausgewählt und durften nicht darüber weinen. Uns wurde gesagt, wir sollten härter werden, erwachsen werden und es abschütteln. Verhätscheln? Es existierte nicht.
Auszeichnungen wurden an das eine Kind von 256 verliehen, das tatsächlich das Rennen gewann, die absolut höchste Punktzahl bei einer Prüfung erhielt und die meisten Pfadfinderkekse im gesamten Bundesstaat verkaufte. Der Rest von uns hat verloren. Wir waren Verlierer. Wir waren damit einverstanden.
Medaillen, Trophäen, Bänder und goldene Lamé-Zertifikate für „Bester Bankwärmer“ oder „Bester Snackanbieter“ schmücken die Wände unserer Kinderzimmer, säumen jedes Bücherregal und verwandeln ihre Räume in Schreine, in denen man sich einfach anstrengen oder vorbeischauen kann.
Unsere Mahlzeiten kamen aus Dosen, Kisten und Gefrierschränken. Wir haben Chefkoch Boyardee, Stouffers französische Brotpizzas und Swansons TV-Dinners vor den Abendnachrichten auf einem Gerät abgespeckt, das über vier funktionierende Kanäle verfügte, drei, wenn es regnete. Wir haben alle erdenklichen Lebensmittelfarbstoffe, Zusatzstoffe und Konservierungsstoffe zu uns genommen und unsere tägliche Dosis Vitamin C von Kool-Aid oder Tang gewonnen. Wir trauten uns nicht, unseren Eltern zu sagen, dass uns das Essen nicht schmeckte, dass wir es nicht wollten und dass wir keine Lust auf so etwas hatten. Wir mussten unsere Teller reinigen, jeden Krümel abwischen, und wenn wir das nicht taten, würden wir von den hungernden Kindern in Ländern der Dritten Welt hören. Unsere unvollendeten Abendessen dienten am nächsten Morgen als unser Frühstück, kalt wie ein Eisblock, gummiartig wie ein Furzkissen.
Als Eltern schuften wir stundenlang in der Küche, um die glutenfreien, lokalen, biologischen, handwerklich hergestellten, hormonfreien, ethischen Mahlzeiten unserer Kinder zu perfektionieren, und solange unsere Kinder alles probieren – auch wenn es bedeutet, dass sie sich dabei die Zungenspitzen entlangstreichen – können sie den Rest in den Kompostbehälter werfen.
In unserer Jugend erledigten wir Hausarbeiten. Wir haben Linoleumböden geschrubbt, Wäsche gefaltet, Silber poliert, Toiletten geschrubbt, Vorhänge gebügelt oder Autos gewaschen. Wir erledigten Aufgaben, weil unsere Eltern es „sagten“, weil unsere Eltern Rückgrat hatten, weil sie Diktatoren waren, die wir genauso fürchteten wie Gorbatschow oder Fidel Castro oder Atomsprengköpfe. Es gab keine „Arbeitspläne“, die mit glitzernden Aufklebern oder Smileys geschmückt waren, und für die Hausarbeit wurden wir fast nie bezahlt. Um Geld zu verdienen, lieferten wir Zeitungen aus, mähten Rasen, packten Lebensmittel ein, gingen ans Telefon und besetzten Tische in Restaurants.
Unsere eigenen Kinder erhalten Zulagen für ihr bloßes Dasein. Sie sind zu „beschäftigt“, um echte Jobs zu behalten. Sie haben eine schwindelerregende Auswahl an „Wahlmöglichkeiten“. Ihre Kindheit ähnelt dem All-you-can-eat-Buffet im Golden Corral. Sie können sogar ihre eigene Disziplin wählen – Auszeit, Einschränkungen, ach, verdammt, was spielt das schon für eine Rolle? Es ist nicht so, dass sie die Bedeutung des Wortes „Nein“ kennen.
Wir mussten Kursivschrift lernen. Hast du mich gehört? Um Himmels willen haben wir die Schreibschrift gelernt! Wir haben Sätze grafisch dargestellt. Unsere Noten verschlechterten sich nie, wenn die ganze Klasse bei einer Prüfung durchfiel. Meistens blieben unsere Eltern unseren Schulen fern, vertrauten unseren Lehrern und überließen ihnen die Verantwortung für unsere Bildung.
Keiner von uns war begabt.
Alle unsere Kinder sind.
In einigen Jahren, wenn unsere Kinder älter sind, werden sie sich darüber beschweren, dass wir sie zu sehr und zu sehr geliebt haben, dass wir ihnen nicht beigebracht haben, wie man seinen Lebensunterhalt verdient, wie man ein Budget einhält, dass wir sie hätten mehr Fehler machen lassen und sich noch ein bisschen mehr blamieren sollen. Dass sie mehr Regeln, mehr Unabhängigkeit und weniger Freundschaft, weniger Bildschirmzeit, weniger Struktur, weniger paranoide, angstauslösende Internetlinks brauchten.
Wir werden verstehen, dass unsere Kinder wahrscheinlich genauso kaputt sind wie wir, dass sich unsere Instinkte und Sensibilitäten in Luft aufgelöst haben – trotz der Erziehungsbücher, der Blogs, der Facebook-Gruppen, der Twitter-Hashtags und der Pinterest-Boards, die uns mit so viel Rhetorik und unendlichen Schuldgefühlen vollpumpen – der einzigartige Akt der Kindererziehung hat sich im Laufe der Jahre nicht allzu sehr verändert. Es ist immer noch so verdammt schwer. Und wie die Generationen von Eltern vor uns erfinden wir alle im Laufe der Zeit alles wieder gut.
Kool-Aid und alles.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 10. März 2015 veröffentlicht