An die Eltern im Wartezimmer des Krankenhauses: Ihr werdet das durchstehen

Ich habe dich heute Morgen dort sitzen sehen. Halten Sie Ihr Kind fest, während Sie darauf warten, eingecheckt zu werden, und versuchen Sie, zu lächeln und es bei Laune zu halten, damit es nicht nervös wird. Ich habe Sie gesehen, als Sie immer wieder zurückgerufen wurden: Bitte füllen Sie diese Formulare aus. Haben Sie Fragen? Lassen Sie uns die Vitalwerte Ihres Kindes überprüfen. Haben Sie Fragen? Es ist Zeit für die Voroperation. Bitte kommen Sie hier entlang.

Ich habe gesehen, wie Sie Ihre Sachen geholt, Ihren Kinderwagen gerollt oder Ihr Kind abgeholt haben. Ich habe die nervöse Entschlossenheit in deinem Gesicht gesehen. Ich konnte deine innere Stimme hören: Ich hasse das. Warum muss es so sein? Wir werden das durchstehen.

Ich habe dich vor der Operation gesehen. Die Wartezeit war so lang, obwohl man die Krankenschwestern und Ärzte sehen konnte, die um einen herum arbeiteten. Es waren so viele Kinder da, alle mit ihren eigenen Geschichten, ihren eigenen Verletzungen und ihren eigenen Ängsten. Ich habe gesehen, wie Sie trotz Ihrer Sorge lächeln, während Ihr Kind über eine Krankenschwester lacht, die Seifenblasen bläst. Ich sah die Dankbarkeit in Ihrem Gesicht, dass sie so mitfühlend war, als Ihr Sohn sich weigerte, das Krankenhauskittel zu tragen.

Krankenschwestern kamen vorbei. Anästhesisten und Ärzte kamen vorbei. Alle waren nett, alle versuchten, Sie zu beruhigen, alle lächelten Ihr Kind an. Was für ein süßes Kind! Haben Sie Fragen? Nein. Ich möchte einfach gehen und mein Kind nach Hause bringen. Ich hätte am liebsten nie hierher kommen müssen. Alles, was Sie gesagt haben, war „Nein, keine Fragen.“

Ich habe gesehen, wie Sie Ihr Baby wiegten und versuchten, Sie beide in einer so ungewohnten Umgebung ruhig zu halten. Ich habe gesehen, wie Ihr Mann Ihrer Tochter den Rücken gestreichelt und versucht hat, sie mit einem lustigen Video auf seinem Handy abzulenken.

Nach einer gefühlten Ewigkeit und zu kurzer Zeit kamen sie, um Ihre Kleine mitzunehmen. Ich habe den Kampf in deinem Gesicht gesehen. Diese letzte feste Umarmung, dieser letzte Kuss, als Sie Ihr Kind einem Fremden gegeben haben. Es spielte keine Rolle, dass die Krankenschwester ein Lächeln im Gesicht hatte – man kannte sie nicht. Sie war nicht du. Du hattest keine Kontrolle mehr. Ich habe gesehen, wie du die Tränen zurückgehalten hast, als du einen Schrei hörtest, und dann die Hand deines Mannes ergriffen hast.

Ich habe gesehen, wie du bis zum letzten Moment zugesehen hast, wie sie dein Baby weggebracht haben. Dann drehten Sie sich um, sammelten Ihre Sachen ein und gingen ins Wartezimmer.

Ich sah Sie sitzen. Sie haben Ihre Taschen und die Sachen Ihres Kindes genau so geordnet. Du hast deinen Kopf zum Gebet gesenkt und dann hast du einfach still gesessen. Es gab nichts mehr zu tun.

Ich habe gesehen, wie Sie versucht haben, sich abzulenken, indem Sie mit anderen Leuten im Wartezimmer gesprochen haben. Ich habe gesehen, wie Sie versucht haben, sich auszuruhen, zu lesen und nicht auf den Operationsbildschirm zu starren. Ich sah, wie die Hoffnung in deinen Augen aufstieg, jedes Mal, wenn jemand mit Kittel hereinkam und dann leise starb, als er den Namen einer anderen Person rief. Ich habe gesehen, wie du aus dem Fenster geschaut oder auf deinem Handy geschrieben hast, während du weiter gewartet hast.

Als sie endlich deinen Namen riefen, sah ich, wie du zum Arzt eilte, um mit ihm zu reden. Ich sah, wie Sie nickten und die Hand Ihres Mannes hielten. Ich habe gesehen, wie du deine Sachen gepackt hast und mit großer Erleichterung und Vorfreude im Gesicht wieder gegangen bist.

Du hast dich auf den Weg der Genesung gemacht, wo du dein Kind endlich wiedersehen konntest. Es spielte keine Rolle, wie das Ergebnis der Operation im Moment ausfiel; Du warst nur darauf konzentriert, diesen warmen kleinen Körper nah an dich zu halten. Sie nickten bei den Anweisungen. „Haben Sie Fragen?“ Sie haben die an Ihrem Kind befestigten Leitungen, Schläuche und Sensoren untersucht und es fester umarmt. Du hast geschaukelt und geschaukelt und geschaukelt.

Als du endlich entlassen wurdest, um nach Hause zu gehen, hast du zurück in den Warteraum geschaut. Sie blickten in die freundlichen Gesichter des Krankenhauspersonals, der Kinder im Rollstuhl und der Eltern mit entschlossenem Gesichtsausdruck. Ich sehe dich, dachtest du. Sie werden das durchstehen.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 13. Januar 2017 veröffentlicht