Alles sein

Ich gehe die Treppe hinunter und biege um die Ecke. Mein Vierjähriger wirft mir einen Blick zu. „Du bist hier“, sagen seine Augen. Nicht so sehr aus Aufregung, sondern eher aus verwirrter Belustigung. Als hätte er alle seine Weihnachtsgeschenke gefunden und ausgepackt. Als hätte er einen ganzen Kuchen gegessen und dann gemerkt, dass er vergessen hatte, die Glasur von seinem Gesicht zu entfernen. „Hat sie gesehen, was ich vorhatte?“ Und mit meinen Augen sage ich ihm: Ja, ich habe es gesehen, und ich bin nicht so glücklich darüber. Er ist voller Unfug und versucht immer, mich zu erwischen. Ich höre die Badezimmertür; Er steht am Waschbecken und das Wasser läuft. Er macht so etwas, bei dem er einen Arm unter Wasser hält und den Ärmel seines Hemdes klatschnass macht, dann kommt er jammernd heraus, dass ich sein Hemd ausziehen muss, weil er es versehentlich nass gemacht hat. Ich habe ihn dabei erwischt, wie er seinen Arm unter Wasser hielt und im Spiegel trafen sich unsere Blicke. „Du bist hier“, und unsere Mundwinkel unterdrücken fast augenblicklich ein Lächeln. Wenn mich jemand nur einmal so ansieht, ist das für mich die Gewissheit, dass das Staunen wirklich keiner Worte bedarf. Nur ein Blick. Das sagt alles.

Als ich nach meiner Rückkehr durch die Tür gehe, biege ich um die Ecke und sehe meinem Mann in die Augen. Er hält ein schreiendes Baby in der Hand und der Vierjährige ist auf freiem Fuß. Er sieht mich an, als ob er stundenlang vor einer verschlossenen Tür stünde und ich mit dem Schlüssel angekommen bin. Als hätte ich gerade einer kargen Wüste Regen gegeben. „Du bist hier“, sagt er mit seinen Augen. „Gott sei Dank, dass du hier bist.“ Mein Mann liebt den Abend mit unseren Jungs. Es ist seine besondere Zeit. Er ringt mit dem Vierjährigen in unserem Bett und wirft den Kleinen auch herum, bevor er Bücher liest. Er schießt sie ab wie eine Rakete aus der Badewanne. Der Tag ist schwieriger. In einer Zeit, in der es so viel zu tun gibt, gibt es so viele Dinge zu erledigen, damit die Dinge funktionieren. Wenn ich tagsüber aus irgendeinem Grund weg bin, freut er sich immer, wenn ich nach Hause komme. Er sagt, die Jungs vermissen ihre Mutter. Ich weiß, dass er es wirklich ist, der mich vermisst. Die Kinder und ich haben unsere Routine. Und weil er immer arbeitet, kennt er nicht alle Geheimnisse des Hauses, die Tricks, die es einfacher machen, und das organisierte Chaos, das uns durchkommt. Wenn mich jemand nur einmal so ansieht, ist das für mich die Gewissheit, dass Wertschätzung wirklich keiner Worte bedarf. Nur ein Blick. Das sagt alles.

Wir alle schauen uns jeden Tag an und versuchen, einander zu verstehen. Genau wie der Mond durchlaufen unsere Interaktionen viele Phasen, von denen jede auf ihre ganz eigene Art schön ist. Ich bin fasziniert von der Art und Weise, wie wir uns gegenseitig zeigen, wie wir uns fühlen, während wir uns darauf vorbereiten, unser gemeinsames Leben als Familie zu verbringen. Es beginnt mit Unglauben. Am Anfang sind wir der Mittelpunkt des Universums des anderen und so wesentlich wie die Luft, die die Lungen des anderen füllt. Es ist ermächtigend und unerklärlich. Während wir wachsen, testen wir uns gegenseitig. Manchmal stoßen sie sich sogar gegenseitig weg, nur um dem anderen zu zeigen, dass ihre Liebe keine Grenzen kennt.

Was meine Jungs betrifft, kann ich mir nicht vorstellen, dass ihre Augen als Teenager das Gleiche sagen werden. Ich kann nur vermuten, dass es eher so lauten wird: „Oh toll, du bist hier! Kann ich mitfahren?“ Tatsächlich glaube ich, dass tatsächlich ein Übergang stattfinden wird, bei dem sie sich auf die Tage freuen, an denen ich nicht da bin, damit sie das Haus für sich alleine haben können, egal, was für ein Unfug sie planen. Aber das ist in Ordnung, denn so sehr es auch weh tut, ich möchte nicht für den Rest meines Lebens Mutter kleiner Jungen sein. Ich möchte gute Männer großziehen und die Zeit genießen, die ich eines Tages ohne sie unter meinem Dach haben werde. Und ich freue mich jedes Mal, wenn ich sie sehe, wenn ich ihnen in die Augen blicke und ihnen wortlos sage: „Du bist hier. Gott sei Dank bist du hier.“ Denn die Möglichkeit, jemanden so anzusehen, auch nur ein einziges Mal, wird mir die Gewissheit geben, dass ich ihn wirklich geliebt habe. Und mit nur einem Blick kann ich sagen, was ein Leben lang in Worten auszudrücken wäre – dass sie alles sind.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 28. Januar 2015 veröffentlicht