Abenteuer bei der Erziehung eines feministischen Kindes

„Ich möchte ein Nerd sein“, sagt meine 5-jährige Tochter. Das Wort Nerd ist mittlerweile eine gute Sache, eine trendige Sache. Es bedeutet klug. Es bedeutet frech. Es bedeutet in Kontakt. Das war nicht das, was es früher bedeutete, aber das ist das Wunderbare an der Weiterentwicklung der Sprache. Sie schaut sich ständig Big Hero 6 an, und der Teil, in dem Hiro Superheldenkostüme herstellt, fasziniert sowohl sie als auch ihre Schwester.

„Ich möchte jemand sein, der Dinge baut“, sagt meine ältere Tochter. Sie ist 7.

„Du willst Ingenieurin werden“, sage ich ihr.

„JA, INGENIEURIN.“

Sie wiederholt das tagelang und ich platze vor Stolz. Die Barbies liegen unberührt auf dem Boden. Sie sagt, sie wolle kein Schulanfangskleid kaufen, weil sie dann nicht so schnell laufen könne. Ich gebe ihr ein High-Five.

Ich mache alles richtig, denke ich. Ich bin jede Mutter.

Ich bin im Haus meiner Schwester und höre, wie meine Jüngste ihrer Cousine sagt, dass es keine Jungen- oder Mädchenfarben gibt, dass das alles nur Farben sind und sie Grün mögen kann, wenn sie will.

Ich prahle vor meinen Freunden: Sehen Sie sich an, was ich hier getan habe!

Die Erziehungsgötter hingegen sind schnell und gerecht. Stolz ist eine Emotion, die man mit Vorsicht erforscht, wie ein Zeh im Wasser eines kalten Großen Sees.

Mein 7-Jähriger ist zu einem Minecraft-Kind geworden. Sie baut Burgen, Achterbahnen und tiefe Minen voller Wölfe (Warum Wölfe? Warum?). Sie tötet Tiere, um sie zu essen (erschreckend, aber auch unangenehm real). Sie redet darüber, wie man bestimmte Zombies tötet („Hier geht es ums Töten“, beklagt sich mein Mann. „Es wäre dir egal, wenn sie ein Junge wäre“, kontere ich. Wir geraten in eine Sackgasse.)

Sie schreit das „iPad“ an – ihr neues billiges Kinder-Tablet, das wir ihr zum Geburtstag geschenkt haben, weil ich gelesen habe, wie großartig Minecraft für die Entwicklung von Fähigkeiten zur Problemlösung ist, und Kompetenz ist meine Priorität.

Sie schreit Dinge wie: „Stirb, Zombies!“ und ich versuche, nicht zusammenzuzucken, weil es heuchlerisch wäre. Aber diese Dinge, die aus dem Mund meines süßen kleinen Mädchens kommen, wirken einfach so jungenhaft. So schwer. So hart. Und ehrlich gesagt ist sie so hübsch. Mein eigener tief verwurzelter Sexismus kämpft gegen meine Girl-Power-Mutterschaft. Ich wackele. Aber die Welt ist lauter als ich.

„Lauf weg wie das kleine Mädchen, das du bist!“ Sie knurrt eines Tages den Bildschirm an.

„Wo hast du das gehört?“ frage ich sie erschrocken. #Likeagirl bedeutet schnell, stark, kraftvoll.

Sie zuckt mit den Schultern. „Camp.“

Camp – mit 12-jährigen Jungen – wo Girl-Power-Hashtags nichts bedeuten.

„Glaubst du, dass kleine Mädchen weglaufen?“ Ich frage.

Sie verdreht die Augen. „Mama, das ist nur ein Ausdruck.“

Meine ganze Arroganz ist verschwunden. Ich gehe hier nirgendwo hin. Ich kann nicht mit einer Kultur mithalten, die ihr sagt, dass Mädchen weniger seien. Ich kann nicht so laut schreien und trotzdem gehört werden. Es ist wie in einer Echokammer. Der Zweifel an der Elternschaft lässt schnell nach.

Und doch, und doch.

Ich kann auch nicht den Mund halten. „Glaubst du nicht, dass kleine Jungen manchmal weglaufen, wenn sie Angst haben? Glaubst du nicht, dass kleine Mädchen manchmal bleiben und kämpfen?“ Ich drücke. Sie ignoriert mich.

Viel später schauen wir uns The Sandlot an, einen Film, den ich als Kind geliebt habe, der aber voller Sexismus und Schimpfwörter ist und vielleicht zu alt für meine Töchter, aber wer kann das schon sagen?

Dann kommt die Szene, die ich vergessen habe, die für mich als Kind so harmlos schien, als Mutter aber wie ein Messer schneidet. „Du spielst Ball wie ein Mädchen!“ sagt Porter, der großmäulige, rundliche, sommersprossige Junge (mein Lieblingscharakter, trotz seiner frauenfeindlichen Sticheleien). Die ganze Menge keucht; Das ist die ultimative Beleidigung.

Ich warte, beäuge meine Mädchen von der Seite und halte den Atem an.

Die Älteste sieht ihre jüngere Schwester an und grinst. „Ähm, was auch immer. Wir sind besser als diese Jungs, oder?“

„Richtig!“ sagt mein 5-Jähriger. Sie falten die Hände, die Kiefer sind kantig, die Augen sind schmal. Eigentlich sehen sie irgendwie verrückt aus.

Es ist ein Cha-Cha.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Oktober 2015 veröffentlicht