50/50 Sorgerecht bringt kein Glück

„Gott, du hast so ein Glück, dass du jedes zweite Wochenende frei hast. Ich würde alles tun, wenn ich eine Zeit lang von diesen Kindern getrennt wäre, sie bringen mich um!“

Das höre ich oft von mir Freunde, eigentlich alle meine Freunde. Sie sind immer noch mit der Person verheiratet, mit der sie ihre Kinder hatten. Sie gehen immer noch jede Nacht zusammen nach Hause.

Ihr Mann schläft immer noch mit ihr im Bett, die Kinder krabbeln hinein. Jede Nacht. Jeden Abend darf sie am Kopf ihres Babys riechen, für ihre Familie ein Abendessen zubereiten, wird mit schmutzigen Händen und ungewaschenen Gesichtern umarmt. Jeden Abend kann sie ihnen in die Augen schauen und weiß, dass es ihnen gut geht oder ob es nicht so ist und dass sie reden müssen. Jeden Abend.

Ich hole meine Kinder 50 Prozent der Zeit, den Rest der Zeit sind sie bei ihrem Vater. 50/50 Sorgerecht. Wir arbeiten zum Wohle der Kinder gut zusammen, wir sind nicht perfekt darin, aber ich denke, wir sind besser als die meisten, wir organisieren unsere Zeit füreinander, wenn es nötig ist. Wir arbeiten beide außer Haus und wir müssen beide arbeiten. Wir müssen zwei Haushalte ernähren. Das heißt, zwei Mixer, Toaster, Geschirrspüler, Waschmaschinen und ja, zwei Schlafzimmer, Wohnzimmer und Esszimmer. Bei uns beiden sind die Räume zu 50 % der Zeit leer.

Mir tut jedes Mal das Herz weh, wenn ich mich von ihnen verabschiede, wenn sie mit ihrem Vater weggehen. Meine Arme fühlen sich wie tote Gewichte an und ziehen mich nach unten, sodass ich mich nicht frei bewegen kann. Ich fange fast sofort an, mir Sorgen zu machen: Was ist, wenn sie eine Erkältung bekommen, was ist, wenn sie Albträume haben, was ist, wenn sie einen tollen Tag haben, was ist, wenn sie einen schlechten Tag haben, was ist, wenn sie einen neuen Freund finden, was ist, wenn sie sich mit einem Freund streiten, was ist, wenn sie sich einsam fühlen, was ist, wenn nicht? Ich weiß nicht. In fünfzig Prozent der Fälle kann ich das nicht sehen, ich weiß es nicht. Ich bete und hoffe, dass es ihnen gut geht, dass sie lachen und glücklich sind, und am Ende sind sie es auch.

Sie kommen nach Hause; Sie laufen mir in die Arme und beginnen in voller Lautstärke wie ein Haufen Affen zu plappern. „Rate mal, Mama, ich habe bei meinem Rechtschreibtest eine 100 bekommen. Rate mal, Mama, ich habe mir das Knie aufgeschürft und es hat geblutet. Rate mal, Mama, ich habe heute richtig gerechnet. Mama, mein Bibliotheksbuch ist bei dir zu Hause“ und da ist es: „dein Haus.“ Nicht unser Haus, „dein Haus“, mein Haus.

Sie haben zwei, sie haben meines und sie haben ihre Väter. Während sie plaudern und ich lächle, umarme, nicke und tröste, denke ich an einen Hochzeitstag voller Versprechen und meiner Meinung nach endloser Liebe zurück. Ich greife nach unten und umarme sie fest, meine Arme sind leichter, mein Herz ist so voll, dass ich platzen könnte, und ich versuche so sehr, nicht zu weinen. Nicht weil sie zu Hause sind, sondern weil sie nur so lange zu Hause bleiben werden, bis sie zurückkehren. Und ich weine, weil ihr Leben zwei Leben ist. Ich lächle und sie schauen mich mit ihren großen Augen an und fragen mit einem verzerrten Grinsen „Freudetränen oder traurige Tränen?“ Meine Antwort ist immer „Happy Tears“. Sie kichern, als wäre es unser kleines Geheimnis, dass meine Gefühle mir entgehen.

Als ich also neben meiner Freundin sitze und ihr zuhöre, wie sie sich über ihren Mann, ihre Kinder, ihr Haus und, und, und beschwert, denke ich mir: „Gott, du hast so viel Glück.“

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 12. Januar 2016 veröffentlicht