Wenn die Ehe kein Liebesroman ist

Reihe um Reihe von Liebesromanen hingen an den Wänden im Keller meines Highschool-Freundes. Nach der Schule kamen wir durch die Tür, sagten Hallo zu seiner Mutter und hüpften dann mit dem Vorwand, Hausaufgaben zu machen, die Treppe hinunter, aber eigentlich wollten wir nur rummachen. Wir machten es uns auf der alten Samtcouch gemütlich und küssten uns unter den glühenden Blicken draller Mädchen und schneidiger Freibeuter.

Die Mutter meines Freundes, Frau B., las immer einen dieser Liebesromane mit hauchdünnen Seiten und Buchrücken, die beim Aufschlagen rissen. Die Eltern meines Freundes waren Highschool-Freunde. Mit 21 Jahren heirateten sie an einem feuchten Sommertag im Mittleren Westen unter einem herzförmigen Baldachin aus weißen Rosen. Dreißig Jahre später mussten 200 durchgeblätterte Liebesromane im Keller versteckt sein.

Damals verstand ich die Faszination nicht. Warum sollte irgendjemand über die Liebe lesen wollen, wenn er sie selbst mit ihren verschwitzten Handflächen, flatternden Herzen und dem ständigen, köstlichen Schmerz erleben könnte? Fast 15 Jahre Ehe und drei Kinder später hat der Alltag mit seinen Fristen und Fahrgemeinschaften, Besprechungen und Rechnungen der Romantik einen Riegel vorgeschoben. Ich kann mich kaum daran erinnern, wie es sich anfühlt, im Bann einer neuen Liebe zu stehen, wo jeder Herzschlag wie der Schlag einer großen Trommel ist und jedes Liebeslied, das im Radio läuft, von dir handelt. Die Art, bei der einem jedes Mal, wenn das Telefon klingelt, der Atem stockt. Du schreibst ein Liebesgedicht auf ein Blatt Notizbuchpapier und faltest es immer wieder, bis es ein kleines, dickes Quadrat ist, das problemlos in jede Gesäßtasche oder die Handfläche passt.

Am Anfang unserer Beziehung war die Bindung zwischen mir und meinem Mann unbestreitbar, raubte mir den Appetit und machte in mir immer Lust auf mehr. Wir haben voller Liebe geheiratet und geglaubt, dass es immer so intensiv sein würde. Die Zeit verändert natürlich alles. Die Liebe gleitet und gleitet, rauscht und zieht sich zurück, boomt und lässt nach. Die Geburt jedes unserer Mädchen brachte mir eine andere, neu entdeckte Liebe zu meinem Mann. Eine Fehlgeburt, Herausforderungen im Berufsleben, die Anforderungen der Elternschaft – diese Erfahrungen prägten eine komplexere, tiefere Liebe zwischen uns. Dennoch vermisse ich die verrückte Leidenschaft unseres Anfangs, seine Einfachheit, seine Rohheit und die Tatsache, dass wir ihn nie in Frage gestellt haben.

Vielleicht kommen da Liebesromane ins Spiel. Sie erinnern uns an die aufregendsten Arten der Liebe: erste Liebe, Liebe auf den ersten Blick, Liebe trotz aller Widrigkeiten, überwältigende Liebe, unbestreitbare Liebe, die Art von Liebe, die Schmetterlinge im Bauch hat. Ich kam der Lektüre eines Liebesromans am nächsten, als ich die Twilight-Reihe verschlungen habe. Ja, die Geschichte richtet sich an Teenager, aber es ist wirklich eine klassische Geschichte der ersten Liebe, mit der sich jeder identifizieren kann: Unschuldiges Mädchen trifft auf falschen Jungen, es kommt zu ernsthaften romantischen Spannungen, Gefahr droht sie auseinanderzureißen, Widrigkeiten werden überwunden, Mädchen stirbt und erwacht dann wieder zum Leben, Mädchen und Junge existieren für immer zusammen. Es ist Romeo und Julia im Vampirstil.

Während der erste Kuss zwischen den beiden die Szene war, die mich immer wieder umblättern ließ, stellte sich heraus, dass meine Lieblingsszenen im Buch über Twilight verstreut sind. Sie sind diejenigen, bei denen der Vampirjunge voller Zurückhaltung ist und befürchtet, er könnte ihr die Kehle herausreißen, wenn er seinem Verlangen folgt. Anstatt sie zu küssen, zieht er sie an sich und hält den zitternden Körper seiner ewigen wahren Liebe in seinen starken Armen. Die Wange des Mädchens liegt an seiner kalten, harten Brust, ihr warmer Atem schwebt hinauf in ein Tannendach.

Diese Szenen sind echte Liebesszenen. Wenn mein Mann mich festhält, kann ich mein Gesicht nicht zu ihm aufschauen. Dann gebe ich nach, schließe meine Augen und lausche seinem Herzschlag. Ich ließ mich genau dort sein, wo ich bin, meine Wange schmiegte sich an die Vertiefung direkt unter seiner Schulter. Keiner von beiden will sich zuerst lösen. Egal, wie viel Chaos um uns herum herrscht, ich weiß, dass es das bedeutet, zu lieben und geliebt zu werden.

Es gibt immer noch Momente, in denen mein Herz für ihn höher schlägt, aber ich habe die ständige Nervosität einer neuen Liebe gegen die tiefe Verbindung eingetauscht, die wahre Liebe mit der Zeit aufbaut. Tagelang voller rücksichtsloser Leidenschaft und wilder Hingabe bin ich auf dem Weg zum nächsten Liebesroman. Ich frage mich, welches Frau B. empfehlen würde.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 6. Oktober 2015 veröffentlicht