Warum sind Waffen wichtiger als das Leben unserer Kinder?

Ich sitze mit meinen vier Kindern in der Sicherheit meiner Küche. Ich bin erleichtert, dass die ältesten drei von einem weiteren Schultag wohlbehalten nach Hause gekommen sind, als ich erfahre, dass jemand oder mehrere mehrere in San Bernardino ein Zentrum für Entwicklungsbehinderte in Brand setzen. Mein Baby liegt auf dem Boden und kaut fröhlich an seinem Little People-Krippenset herum, der Esel ist jetzt mit einer glänzenden Schicht seines Sabbers bedeckt.

Und ich habe ein Lächeln auf meinem Gesicht, während ich die Snacks nach der Schule verteile, aber innerlich frage ich mich, ob sie es bis ins Erwachsenenalter schaffen werden? Werde ich sie aufwachsen sehen? Vielleicht schaffe ich es, sie so sicher zu halten, dass sie aufs College gehen können, nur um dort von einer weiteren desillusionierten Seele erschossen zu werden, die das Bedürfnis verspürt, andere mit sich in den Tod zu ziehen. Ich habe ein ziemlich gutes Leben geführt und weiß, dass Kinder den Verlust eines Elternteils verkraften; Immerhin habe ich es getan. Ich habe es geschafft, es zwei Jahre länger zu schaffen als meine eigene Mutter. Wenn ich es wäre, der im Einkaufszentrum, im Target, in der Kirche oder auf einem Konzert erschossen würde, wären sie irgendwann in Ordnung. Ich weiß das. An diesem Punkt ist dieses Wissen das Einzige, was mich an den meisten Tagen aus dem Haus bringt.

Ich bin in einer anderen Zeit aufgewachsen. Ich saß auf dem Vordersitz und schaukelte fröhlich auf der Armlehne, während mein Onkel, der ein paar Martinis getrunken hatte, uns nach Hause brachte. Ich bin ohne Helm Rollschuh gefahren und habe reichlich Passivrauch eingeatmet. Ich verließ das Haus stundenlang und hatte keine Möglichkeit, meinen Eltern Bescheid zu geben, ob ich gestürzt war, geschweige denn, ob mich jemand gepackt und auf die Rückbank eines Lieferwagens geworfen hatte.

Die Autositze meiner Kinder könnten einen nuklearen Holocaust überstehen. Ich glaube nicht, dass sie jemals eine Zigarette gesehen haben. Sie ähneln dem Goodyear-Reifen-Maskottchen, wenn sie es wagen, mit dem Fahrrad zu fahren, während ich immer einen Meter von ihnen entfernt stehe, und ich habe gerade damit begonnen, den Ältesten für ein paar Minuten aus meiner Sichtlinie zu lassen.

Aber das spielt eigentlich keine Rolle, denn wogegen ich nichts tun kann, ist die Tatsache, dass ich an einem Ort lebe, an dem täglich Kugeln fliegen. Sie können Kontrollpunkte einrichten, Türen verschließen und alle Überwachungskameras der Welt aufstellen, aber Tatsache bleibt: Die Männer mit den Waffen dringen ein. Die Männer mit den Bomben zünden sie. Die Männer in den Flugzeugen rammen sie in Gebäude.

Ich habe keine Antworten. Die alten weißen Männer in meinem Fernsehen singen ständig ihre Mantras, dass Waffen nicht das Problem seien, aber keiner von ihnen scheint zu wissen, was das Problem ist, wenn es keine Waffen sind. Einige von ihnen sagen mir, es sei Religion. Andere sagen, es seien Drogen. Einige von ihnen sagen mir, ich sollte mehr Angst vor der Regierung haben.

Aber ich habe keine Angst vor der Regierung. Ich bin ein einfaches Mädchen, also sehe ich es vielleicht nicht klar, aber ich habe Angst vor den Waffen. Ich habe Angst vor den Männern mit den Waffen, den Bomben und den Flugzeugen. Ich habe Angst vor den Leuten, die mir sagen, dass weniger Waffen nicht die Lösung seien, dafür aber mehr Waffen. Das muss mir jemand erklären. Ich schätze, jemand muss es für mich auslegen.

Mein Baby versucht mir jetzt den Engel zu geben, den es aus dem Stall seiner Krippe geholt hat. Sie krabbelt über den Boden und schenkt mir ihr aufgeregtes Grinsen, und ich lächle in ihr kleines, weiches Gesicht zurück, erfüllt von Neid auf ihr relatives Wohlbefinden. Sie weiß nichts von Männern mit Waffen, Bomben oder Flugzeugen, und ich zerbreche mir den Kopf und frage mich, wie ich sicherstellen kann, dass sie es nie weiß.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 3. Dezember 2015 veröffentlicht