Warum ich mein Kind nicht gewinnen lasse

Mein 8-jähriger Sohn Lucas ist kürzlich dem Schachclub der Schule beigetreten. Außer ein paar Partien mit unserem 10-jährigen Nachbarn hatte er nicht viel Erfahrung, daher war sein erster Tag im Schachclub eine Enttäuschung für ihn, als er verlor.

Mein Mann holte unser altes Schachspiel aus den Tiefen des Flurschranks und staubte es ab, damit wir üben konnten. Ich hatte mehrmals erwähnt, dass ich mich zwar im College ziemlich viel gespielt habe, mich aber nicht mehr an die Namen der Stücke erinnerte, geschweige denn daran, wie sie sich bewegten. Lucas hat mich gebeten, mit ihm zu spielen, und wenn Ihr 8-Jähriger Sie bittet, mit ihm Schach zu spielen, spielen Sie Schach mit ihm. Ich konsultierte Google für eine kurze Auffrischung in Sachen Schach, und schon bald saßen Lucas und ich uns mit ernsten, konzentrierten Blicken im Gesicht gegenüber.

Es stellte sich heraus, dass Schachspielen wie Fahrradfahren ist (zumindest nachdem mir eingefallen war, dass man es „Ritter“ und nicht „Pferd“ nennt). Nach etwa 45 Minuten hatte ich Lucas‘ König in der Falle. „Überprüfen Sie“, sagte ich ihm. Er schmorte ungefähr fünf Minuten lang und versuchte sich vorzustellen, wie er meinem Turm und meinem Läufer entkommen könnte. Ich ließ ihn darüber nachdenken, aber als ich sah, wie seine Schultern angesichts der Niederlage nachgaben, sagte ich ihm, dass er ein hervorragendes Spiel gespielt hatte, und streckte nach dem Spiel meine Hand zum Händedruck aus. Er ließ mich hängen.

„He, Alter, das ist unhöflich. Nach einem Spiel schüttelt man immer die Hand, ob gewonnen oder verloren. Wie wäre es stattdessen mit einem High Five?“

Er war nicht interessiert. Seine Unterlippe begann zu zittern. Bald saß mein schlaksiges Achtjähriges auf meinem Schoß und schluchzte. Ich wischte seine frustrierten Tränen mit meiner Hand ab und versicherte ihm, dass er ein großartiges Spiel gespielt hatte und dass es völlig normal und sogar zu erwarten sei, dass Anfänger fast jedes Spiel verlieren. Ich sagte ihm, dass es Teil des Prozesses sei. Währenddessen sagte mein Mann von der Couch aus: „Du hättest ihn gewinnen lassen sollen!“

Später, als er sich fürs Bett fertig machte, redete Lucas weiter über unser Spiel. Seine Tränen waren getrocknet, aber er hielt immer noch an jedem bedauerlichen Zug unseres Spiels fest. Er redete um seine Zahnbürste herum, faselte, während er pinkelte, und murmelte durch sein Pyjamahemd, das er sich über den Kopf zog. „Ich hätte meinen Ritter nicht von dieser Stelle entfernen sollen!“ „Ich hätte diesen Bauern opfern sollen!“ „Ich kann nicht glauben, dass ich dir meine Königin überlassen habe!“

Als ich seine Decke über ihn zog, kam er schließlich zu dem Punkt, an dem er die letzten 30 Minuten herumgetanzt hatte: „Mama, kann ich dich um einen Gefallen bitten?“

„Ja?“

„Könntest du... vielleicht das nächste Mal ruhiger mit mir sein?“

Ich unterdrückte ein Kichern. „Nun. Lass uns darüber nachdenken. Wenn ich sage, ich werde es ruhig angehen lassen, und das tue ich, und du weißt, dass ich nicht mein volles Potenzial ausschöpfe, und du dann gewinnst, wie wirst du dich über diesen Sieg fühlen? Wirst du glauben, dass du ihn dir verdient hast? Oder wirst du das Gefühl haben, ich hätte ihn dir gerade übergeben? Wie würden Sie sich andererseits fühlen, wenn Sie jedes Mal, wenn wir spielen, wissen, dass ich mein volles Potenzial ausschöpfe, und sagen wir, wir spielen fünf Spiele, bevor Sie gewinnen, oder 20 Spiele oder ein ganzes Jahr voller Spiele?!“ (Er sah nervös aus, als ich das sagte.) „Aber dann, eines Tages, hast du mich endlich geschlagen. Und du weißt ohne jeden Zweifel, dass du deine Mutter einfach geschlagen hast. Wie wirst du dich dann fühlen?“

Er lächelte. „Ich glaube, ich möchte vor Glück schreien!“

Ich musste lachen. „Okay, dann ist es deine Entscheidung. Wenn du willst, dass ich es dir leicht mache, werde ich das tun. Wenn du willst, dass ich mein Bestes gebe, werde ich das auch tun. Aber ich weiß nur, dass ich dich nicht anlügen werde. So oder so. Was soll es sein?“

Er zögerte nur ein wenig:

„Voll aus.“

Diese Geschichte erschien ursprünglich auf Mamalode.

Dieser Artikel war ursprünglich veröffentlicht am 3. November 2015