Warum ich mein hysterisches Kind nicht gezwungen habe, in den Kindergarten zu ge

Die Schule ist ein tatsächlicher, legitimer Übergangsritus. Es fühlt sich einfach so unmittelbar erwachsen an, wenn man sein Kind in den Abgrund einer öffentlichen Schule wirft: es in die Hände eines Fremden geben, ihm sagen, er solle Freunde finden, ihm sagen, wie man still sitzt. Du kaufst die Brotdose, den Rucksack, die neuen Schuhe und die Socken, die unten nicht braun sind. Du tauschst die zerschlissenen Jeans gegen intakte ein. Sie lassen sich die Haare schneiden. Sie sprechen mit ihnen über Regeln und Zuhören. Und dann lässt du sie gehen.

Oder Sie versuchen es.

In knapp einem Monat wird Ella, Nummer vier meiner fünf Babys, fünfmal um die Sonne reisen. Fünf Jahre Leben auf diesem Planeten. Fünf Jahre lang siebenschichtige Geburtstagstorten, Ausflüge an den Strand, Kuscheln in unserem Familienbett, aufgeschürfte Knie und Klopf-Witze. Sie hat gelernt, ihren Namen zu schreiben, zu schwimmen und Fahrrad zu fahren. Es gab viele Neuheiten für das Babybuch, das ich nie für sie gemacht habe (sie ist schließlich mein viertes Kind).

Und jetzt Schule.

Wir haben Glück: Die öffentliche Schule ist nur einen kurzen Spaziergang von unserem Haus entfernt. Das Personal ist nett. Der Campus ist sauber. Der Bezirk, in dem wir leben, ist nicht besonders gut – er ist sogar ziemlich schrecklich –, aber es ist eine sichere Bildung, zu der, wie ich weiß, nicht jeder Zugang hat. Wir waren nicht sicher, ob Homeschooling für unsere Familie funktionieren würde, also beschlossen wir, sie dorthin zu schicken.

Heute war endlich Orientierung. Wir haben es wochenlang geprobt.

Heute haben wir uns ein Kleid ausgesucht. Ich band ihre neuen rosa Converse zusammen und bändigte ihre widerspenstigen Locken zu einem langen Zopf, der ihr über den Rücken fiel. Und wir gingen zu Fuß zur Schule.

Ich hatte erwartet, dass Ella schüchtern sein würde. Diese Erfahrung ist nicht neu. Sie kommt nur sehr langsam mit neuen Erwachsenen in Berührung und wird oft überhaupt nicht warm. Wir haben sie anderen „Klassen“-Umgebungen ausgesetzt – Gymnastik, Kunst usw. – aber die Angst bleibt bestehen.

Heute war Kindergartenorientierung. Als es heute für uns (ihr Vater, ihr Bruder Max und mich) an der Zeit war, wegzugehen und Ella bei ihren Klassenkameraden und ihrer Lehrerin zurückzulassen, blieb sie nicht. Wenn ich sage, nicht bleiben, meine ich, dass die Wahrscheinlichkeit, dass ich diesen Raum ohne sie verlassen würde, null war. Also wurde uns die Möglichkeit geboten, sie einfach weinend ins Klassenzimmer zu werfen und die Tür abzuschließen, oder sie mit zum Elternteil des Tages zu nehmen und zu hoffen, dass es am ersten Schultag besser wird.

Die Schule beginnt nächste Woche. Wir können nicht im Unterricht bleiben. Wir können sie nicht einmal zum Unterricht begleiten. Wir können nicht mindestens einen Monat lang ehrenamtlich in ihrer Klasse mitarbeiten. Und wenn die Schule mit den restlichen etwa 499 Kindern voll ist, glauben Sie, dass sie im Unterricht bleiben wird? Nein.

Inmitten von Chaos und Tränen beschlossen wir, dass einer von uns versuchen sollte, ihr den Einstieg in den Unterricht zu erleichtern. Es gab einige Auseinandersetzungen darüber, wer bleiben würde, und ich habe verloren (oder gewonnen, je nachdem). Matt (Papa) ging mit Max und ich stand bei Ella.

Ich gab ihr einen Schubs in Richtung Klassenzimmer. Sie ließ sich nicht bewegen.

Jedes Mal, wenn ich versuchte, sie von meinem Bein zu lösen, stieß ich auf größeren Widerstand. Mit jedem Versuch sank sie tiefer und tiefer, griff zuerst unter meinen Rock, um meinen Oberschenkel zu greifen, bewegte sich dann nach Süden zu meiner Wade und landete schließlich auf meinem Knöchel.

Ich versuchte, sie sanft zur Tür zu schieben. Noch mehr Weinen. Ich habe versucht, den Lehrer zu gewinnen. Noch mehr Weinen. Ich versuchte sie davon zu überzeugen, dass die anderen Kinder mit ihr spielen würden. Noch mehr Weinen. Ich habe eine Reihe von Nachorientierungsaktivitäten angeboten. Lass uns das einfach zu Ende bringen und dann können wir schwimmen gehen. Wir können fertig werden und spielen gehen. Das wird so lustig! Du kannst deinen Brüdern alles darüber erzählen! Wir können Pommes holen gehen! Noch mehr Weinen.

Wir standen eine gute Ewigkeit da (eigentlich 15 Minuten), sie umklammerte meinen Knöchel und ich umklammerte die Türklinke. Ich täuschte meine Aufregung vor. Ich hatte Angst.

Wir standen.

Sie weint. Ich weine. Schließlich verstummte sie. Ich schweige.

In diesem Moment brach mir das Herz für sie. Der pure Schrecken des Unbekannten. Das verzweifelte Bedürfnis nach Sicherheit. Der einfache Wunsch. Bitte, Mama. Lass mich hier nicht in Angst zurück.

Ich bückte mich und sagte leise: „Ella, willst du nach Hause?“ Und mit einem kurzen Nicken antwortete sie: „Ja.“

Und wir gingen.

Das Ich von fünf Kindern und vor 20 Jahren wäre vielleicht nicht verschwunden. Diese Version von mir hätte sich wahrscheinlich umgesehen und gedacht: Diese Administratoren werden denken, ich lege keinen Wert auf Bildung. Sie werden denken, dass ich meine Kinder „mit allem davonkommen“ lasse. Sie werden denken, ich sei ein Schwächling, der ihren Kindern etwas ermöglicht. Sie glauben, meine Kinder würden unangepasst aufwachsen, weil ich sie nicht gezwungen habe, weinend an einem fremden Ort zu bleiben.

Warum hätte ich das alles über mein Kind nachdenken sollen? Denn das ist die Welt, in der wir Kinder großziehen. Diese Welt schätzt Selbstaufopferung; Je härter du arbeitest, desto unglücklicher bist du und desto erfolgreicher wirst du wahrgenommen. Wenn Sie 30 Kilo abnehmen wollen und sich dabei selbst verlieren, sind Sie erfolgreich. Wenn Sie in einem Beruf bleiben, den Sie hassen, zeigen Sie Engagement. Wenn man sich bis auf die Knochen anstrengt, hat man zumindest nicht aufgegeben. Wenn Sie weinen, aber durchhalten, herzlichen Glückwunsch, Sie haben es geschafft, unabhängig von den Kosten.

Als heute die Welt sagte: Lass sie weinen, sie wird darüber hinwegkommen, sagte ich:Nein. Nein. Ich werde sie und ihre Angst ehren und einen anderen Weg finden.

Jetzt, auf der anderen Seite dieser Tränen, schreibe ich.

Was lernt ein Kind, wenn es weggeht? Vermittelt das Aufgeben von etwas, das sie unglücklich macht, die Botschaft, dass sie die Dinge nicht zu Ende bringen müssen? Und lehrt die Vorstellung von Beharrlichkeit trotz Schmerz, wenn wir sie vermitteln wollen, wirklich Hingabe? Oder lehrt es, dass Erfolg gleichbedeutend mit Selbstaufopferung ist, ungeachtet des Schmerzes? Wo verläuft letztendlich die Grenze zwischen Erfolg und Elend?

Schmerz und Traurigkeit sind für mich keine Erziehungstriumphe. Darin liegt keine Lektion, sondern nur die Botschaft, dass du gegangen bist, als ich dich brauchte.

Ella ist vom Schulbeginn und ihrer Abwesenheit davon unbeeindruckt. Es gibt keine Trauer, keine Reue wegen des Erfahrungsverlusts. Sie hat Angst, sie will nicht gehen. Ich ehre das. Und ich weiß noch nicht, was als nächstes auf uns zukommt. Wir – unsere Familie, unser Kindermädchen, unsere Freunde – machen vorerst mit unserem eigenen Homeschool-Lehrplan weiter und geben Ella Raum – um zu wachsen, sich zu verändern, zu reifen.

Sie kann mit der Schule warm werden oder auch nicht. Egal, wir werden sie nicht verlassen, wenn sie uns braucht.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 19. August 2015 veröffentlicht