Warum der Sonntag der beste Tag für eine existenzielle Krise ist

Ich habe Sonntage schon immer gehasst. Um bei der Science-Fiction zu bleiben, erzählt Douglas Adams in Life, The Universe and Everything die traurige Geschichte eines unsterblichen Wesens, dessen endlose Existenz ihn sonntags nur dann wirklich belastet, wenn die Sinnlosigkeit des Ganzen überhand nimmt und man in das eintritt, was Adams „die lange, dunkle Teezeit der Seele“ nennt. Es ist ein toller Satz, der keiner Erklärung bedarf. Jeder kennt dieses Gefühl – das Gefühl, das einen Sonntagnachmittag begleitet, wenn man alle Pflichten erledigt hat, die man ertragen kann, und nur des Spaßes wegen isst, weil alle Begeisterung und Energie längst von einem verschwunden ist. Da draußen in den Kolonien kann ich nicht für Sie sprechen, aber diese „Teestunde der Seele“ ist hier in Großbritannien besonders lang, düster und deprimierend.

Wie ein Sonntag ist, wenn man in Großbritannien aufwächst

Als ich ein Kind war, waren die Sonntage Marathons der Langeweile. Die Idee des Ruhetages hat ihren Ursprung natürlich im Buch Genesis, wo Gott, müde vom Aufbau des Universums in sechs Tagen, sich den siebten Tag frei nimmt. (Wenn er allmächtig ist, wirft das natürlich Fragen auf: Warum brauchte er sechs Tage? Warum maß er diese Zeit in Tagen, als es noch keine Zeit gab? Und warum musste er sich einen Tag frei nehmen?) Und so waren in Großbritannien aufgrund der Bibel keine Geschäfte geöffnet.

Dem Konsumismus beraubt und dringend auf Ablenkung angewiesen, schalteten wir unsere Fernsehgeräte ein. Als ich aufwuchs, gab es in Großbritannien nur vier Sender. Vier Kanäle! Das bedeutete, dass man sich ansah, was gerade lief, oder dass man es überhaupt nicht ansah. Was in Ordnung gewesen wäre, nur … Das Sonntagsfernsehen in Großbritannien war das aller, aller Schlimmste.

Es gäbe eine Sendung über Antiquitäten, die als Kind genauso gut eine Sendung über Staub sein könnte. Dann wäre da noch Teil 134 eines 546-teiligen Dramas über die Auswirkungen des englischen Bürgerkriegs auf eine kleine Stadt etwas außerhalb von Canterbury. Dann wäre da noch die bekanntermaßen schwierige und langweilige Quizshow Mastermind, in der man Bibliothekaren dabei zusieht, wie sie blass wie Vampire Fragen zur Geschichte des Bestecks ​​beantworten. Dann – als Krönung des Horrors – würde es eine Episode von „Last of the Summer Wine“ geben, die man kaum erklären kann, wenn man sie nicht selbst gesehen hat. Angeblich handelt es sich bei dieser Serie um eine Komödie, in der es um drei alte Männer geht, die durch Yorkshire laufen und sich gelegentlich hinsetzen. In den letzten fünf Minuten kletterte unweigerlich einer von ihnen in eine Art selbstgebautes Gerät und krachte damit gegen einen Baum, begleitet von schallendem Gelächter. Es schien Teil einer finsteren Verschwörung der BBC zu sein, um den Kindern des Landes tatsächlich Vorfreude auf die Schule am nächsten Tag zu vermitteln. Normalerweise brach an diesem Punkt meine Geduld ein und ich ging niedergeschlagen und besiegt zu Bett.

Sonntage als Erwachsener und andere geplatzte Träume

Als Erwachsener hatte ich mir vorgestellt, dass die Sonntage anders sein würden, aber ich habe mich geirrt. Das Mehrkanalfernsehen, das Aufkommen des Sonntagshandels und jede Menge grooviger moderner Ablenkungen haben den Sonntag nicht seiner zentralen, zunichte machenden Kraft beraubt. Wenn überhaupt, haben diese Dinge den Sonntag nur stärker gemacht, eine Tatsache, über die Sie nachdenken können, wenn Sie über einen Bauernmarkt schlendern und handwerklich hergestellten Käse kaufen oder in einem Gartencenter an der Plastikumrisse eines Teichs anstehen. (Kann es existenziell etwas Düstereres geben, als eine dieser Plastikauskleidungen für einen Teich zu kaufen? Sie kaufen ein Loch. Sie kaufen buchstäblich nichts.) Der Sonntag infiziert alles, was er berührt.

© Flickr/Chiot’s Run

Warum ist der Sonntag dann so schlimm? Nachdem ich gezwungen war, ein Siebtel meines Lebens in der Höllenzone zu verbringen, bin ich zu einigen vorläufigen Schlussfolgerungen gelangt, und hier kann ich endlich meine schockierenden Erkenntnisse präsentieren. Der Sonntag ist schlecht, weil er ein Tag der Freiheit ist. Das ist richtig. Der Sonntag ist der einzige Tag, an dem wir genau das tun können, was wir wollen, an dem wir frei von verbotenem Spaß und Verpflichtungen sind. Es ist der eine Tag, an dem wir wirklich die Chance haben, uns selbst zu begegnen. Und das ist das Problem. Der Sonntag ist ein Spiegel. Es zwingt uns, direkt auf uns selbst zu schauen und diese eine, schreckliche Frage zu beantworten, die Frage, der wir unser Leben lang ausweichen und die Finger in die Ohren stecken, um nichts zu hören. Diese unendliche Frage: „Was möchte ich tun?“

Befreit von allen Einschränkungen, befreit von allen Verantwortlichkeiten und Verpflichtungen, eine halbe Chance bekommen – was möchte ich tun? Was möchte ich wirklich, wirklich erreichen? Was erwarte ich eigentlich von meiner Zeit auf der Erde? Nicht „Was sollte ich meiner Meinung nach wollen?“ oder „Was soll ich wollen?“ sondern „Was will ich wirklich?“ Und das hängt natürlich mit der noch größeren Frage zusammen, die uns unser ganzes Leben lang beschäftigt und für immer ein unlösbares Rätsel bleibt: „Wer bin ich?“

Verständlicherweise hassen Menschen diese Fragen. Sie leuchten so hell, dass die meisten von uns geblendet davor zurückschrecken. Der Wochentag liefert uns einfache Antworten – wir alle haben Arbeit zu erledigen, sodass uns die Frage, wer wir sind, nicht stört. Wenn wir uns die Zeit nehmen, über diese Dinge nachzudenken, flüchten wir uns dankbar in Rollen, die zwar vielleicht keinen Spaß machen, aber auf jeden Fall bequem sind. Und so gewöhnen wir uns wieder an leicht verständliche Erzählungen – Einkaufen, Gartenarbeit, Kater – alles, um die Beantwortung dieser schrecklichen, schrecklichen Fragen zu vermeiden. Wer bin ich, sagst du? Ich bin die Frau, die im Supermarkt wütend wird! Ich bin der Mann, der den Rasen mäht! Wir sind die gelangweilte Familie, die eine lange Autofahrt unternimmt! Und so weiter.

Das ist also meine Theorie. Wir hassen den Sonntag, weil er uns einen Vorgeschmack auf die Freiheit gibt. Wir hassen den Sonntag, weil er möchte, dass wir leben, atmen, spielen und etwas schaffen. Es möchte, dass wir bessere Menschen sind. Es will, dass wir verrückten Sex haben, Snowboarden gehen, diesen Roman schreiben, in einer Jazzband spielen, die Welt verändern. Es möchte, dass wir vollständiger existieren. Es gibt uns leere Zeit und wir werden sehen, was wir daraus machen.

Danke, aber nein danke, Sonntag. Jetzt lass mich in Ruhe. Ich muss ein Loch für diese Plastikteichauskleidung graben und dann leise vor mich hin schluchzen.

Foto: Flickr/Alan

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 12. Oktober 2014 veröffentlicht