Sie erzählen uns nie von der Wut
Wenn Sie ein Baby bekommen, warnen sie Sie vor einer postpartalen Depression, von der 15 % aller frischgebackenen Mütter betroffen sind. Sie warnen Sie vor dem Baby-Blues, denn laut der American Pregnancy Association verspüren 70–80 % der frischgebackenen Mütter nach der Geburt „einige negative Gefühle oder Stimmungsschwankungen“. Wir hören immer häufiger von Wochenbettangst, von der etwa 10 % der Mütter betroffen sind. Wir wissen, dass wir müde und überfordert sein werden, und wir hören zu und nicken.
Aber niemand erzählt uns von der Wut.
Vielleicht haben Sie es schon früh erlebt. Ihr Baby wurde gefüttert, gewickelt und warm, hörte aber immer noch nicht auf zu weinen und weinte und weinte. Du hast sie an deine Brust gehalten und es kochte in dir hoch. Wie ein Blitz hast du verstanden, wie jemand ein Baby schütteln kann. Und dann hatten Sie Angst und schämten sich, weil Sie wussten, dass Ihr Baby Sie nicht wütend machen wollte. Und du hättest dieser kostbaren Seele in einer Million Jahren nie etwas zuleide getan.
Oder vielleicht hast du die ganze Babyzeit durchgehalten, nur um dann in den Kleinkindjahren von der Wut niedergeschlagen zu werden. Wenn Ihr Kind nicht aufhören würde, dumme Geräusche zu machen oder wegen eines dummen Spielzeugs einen Wutanfall zu bekommen. Was auch immer Ihr Kind getan hat, um Sie aus der Fassung zu bringen, irgendetwas in Ihnen zerbrach, etwas Riesiges, Hässliches und Wütendes erhob sich. Das Ding in dir lockert sich und du hörst, wie die Wut aus deinem Mund strömt. Du könntest stampfen. Du könntest schreien. Du tust wahrscheinlich das, was deine Eltern getan haben, als sie es verloren haben. Und dann lässt die Scham plötzlich nach. Du möchtest dich in dir zusammenrollen. Du hasst diesen Teil von dir, den Teil, von dem du nicht wusstest, dass er da ist. Weil du nie ein wütender Mensch warst.
Ich war nie ein wütender Mensch – zumindest war ich es vorher nicht. Als ich Kinder hatte, habe ich meine Stimme selten erhoben, außer um die Hunde anzuschreien, weil sie mir das Essen vom Teller geklaut haben. Sicher, die Dinge machten mich wütend, aber ich verspürte keine glühende Wut. Das heißt, erst als ich Kinder hatte. Dann spürte ich, wie purer, absoluter Zorn in mir aufstieg, als mein Sohn unaufhörlich nach mehr Leuchtstäben bei Target jammerte. Oder als er sich weigerte, die Kleidung zu tragen, die ich ihm bereitgestellt hatte. Sein ganz normales Kinderverhalten – normales menschliches Verhalten –, das mich irgendwie störte, hat mich völlig aus der Fassung gebracht.
Vielleicht hatten Sie Glück. Vielleicht hast du gelernt, es ganz zu schlucken. Mein Mann macht das. Er kann sogar den sich langsam aufbauenden Zorn überstehen, die Art von Wut, die man wie einen Sturm aufkommen sieht, den man nicht aufhalten kann, und trotzdem mit geduldiger, freundlicher Stimme sprechen. Eine knappe Stimme, aber dennoch eine freundliche Stimme.
Oder vielleicht geht es dir wie mir. Vielleicht schaffst du es nicht und plötzlich schreist du, und die wütenden Worte sprudeln aus deinem Mund. Und Sie sehen die Gesichter Ihrer Kinder. Und die Scham steigt wieder hoch, die Schande, dass du es wagen würdest, den kleinen Menschen, die du geschworen hast, immer zu lieben und zu beschützen, so etwas anzutun. Wenn jemand anderes sie auf diese Weise anschreien würde, würden Sie in den vollen Mama-Bär-Modus verfallen, aber hier machen Sie es selbst. Die Realität trifft einen direkt ins Gesicht.
Die Scham, die mit dieser Wut einhergeht, sitzt tief. Du fühlst dich wie der schlechteste Elternteil der Welt. Wenn du Eltern hättest, die brüllten – und ich Eltern hätte, die brüllten – hättest du wahrscheinlich geschworen, dass du es besser machen würdest. Du hast deine Hände auf deinen dicken Bauch gelegt und versprochen, dass du diesem Baby niemals so ein Gefühl geben würdest wie du. Du würdest niemals die Art von Wut verspüren, die du in den Augen deiner Eltern gesehen hast. Und jetzt haben Sie Ihr Kind im Stich gelassen. Du hast selbst versagt. Sie entschuldigen sich vielleicht bei Ihren Kindern, aber es fühlt sich nie genug an.
Sie nehmen sich vor, sie nie wieder anzuschreien. Vielleicht sagen Sie ihnen das, während sie Sie mit großen Kinderaugen oder zynischen Kinderaugen beobachten: Ich werde mein Bestes geben, Sie nicht noch einmal anzuschreien. Und du umarmst sie, und während du sie umarmst, möchtest du am liebsten an ihren kleinen Körpern sinken und weinen, weil du weißt, dass du nicht kontrollieren kannst, wann die Wut wieder nachlässt. Und wenn das passiert, wissen Sie, dass Sie Ihr Bestes geben werden, aber für viele von uns – mich eingeschlossen – schnappen Sie, bevor Sie sich überhaupt bewusst sind, dass Sie da sind.
Ich wünschte, ich hätte viel Geduld. Ich wünschte, ich hätte die sanfte Stimme einer Vorschullehrerin. Ich wünschte, ich würde Streitigkeiten beilegen, Disziplin erzwingen und mit stiller Freundlichkeit vorgehen. Und vielleicht werde ich das auch tun, für ein paar Tage. Aber dann passiert etwas und ich werde ausrasten. Ich wünschte, ich müsste mich meiner Gefühle nicht schämen. Es gibt diejenigen – und ich kenne einige von ihnen –, die diese Wut spüren, aber nichts zu befürchten haben. Sie haben es gemeistert. Ich möchte wie diese Leute sein.
Niemand erzählt uns von der Wut. Und niemand sagt uns, welche übermenschliche Geduld wir brauchen werden. Wir lernen immer noch. Und es ist das verdammt Schwierigste, was ich je getan habe. Aber ich werde weiterhin auftauchen und mein Bestes geben. Das werden Sie auch.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 27. November 2017 veröffentlicht