Räumen Sie Ihren Kleiderschrank nicht auf, es sei denn, Sie sind auf ein echtes

Ein Drittel. Ich habe das in einer Tagesnachrichtensendung von einer „Damenärztin“ gehört, die in einem der angesehensten Krankenhäuser des Landes arbeitet. Es muss also wahr sein. Wenn man das weiß und weiß, dass ich in einem Bruchteil des gefürchteten Drittels lebe, könnte man meinen, das Letzte, was ich getan hätte, wäre, meinen Kleiderschrank auszuräumen – die jahrzehntelange Krypta der geliebten Reliquien der 80er und 90er Jahre.

Und das ist genau das, was die Ein-Drittel-Statistik problematisch macht.

Mein Körper wird nicht aufhören, sich zu verändern

Das glaube ich im ersten Drittel der Menopause, was bedeutet, dass ich mich in der Perimenopause befinde. Mein Körper macht seltsame Dinge. Die Dinge verändern sich. Die Dinge verflachen und nehmen in unvorhersehbaren Zonen nach Belieben zu und ab. Das Aussortieren der Jeans machte das deutlich: Einige hatten die „Skinny“-Größe und einige hatten die „Ach, was zum Teufel, ich vergrößere nur“-Größe.

Ich erinnere mich noch gut daran, die Skinny-Größen gekauft zu haben. Angefangen beim Umkleidekabinenverkäufer, der kleinere Größen mitbrachte und ein High-Five machte, als mir klar wurde, dass die Größe, die ich brauchte, nicht so groß war, wie ich ursprünglich erwartet hatte, bis zu dem Aufkleberschock, den ich verspürte, als die Kassiererin die Gesamtsumme verkündete. Es ist alles wie ein Film, der sich in meinem Gehirn abspielt, zusammen mit dem geheimen Schwur:

Diese Jeans sind viel zu teuer, um herauszuwachsen/zu fett, dachte ich.

Aber trotzdem musste ich irgendwo im ersten oder zweiten Drittel der Menopause entscheiden, ob es an der Zeit war, die Jeans wegzuschmeißen oder nicht.

Oder in Wahrheit, ob ich den Traum, wieder in sie zu passen, aufgeben sollte.

Also lass dich fallen Hals, ich habe sie in den Giveaway-Stapel gelegt.

Ich bin nicht mehr dieses Mädchen – oder ein Mädchen– Mehr

Abgewidert von der Jeans-Situation wandte ich mich dem Stapel ausgefallener Hemden zu, die ich im Laufe der Jahre gesammelt hatte, wie dem rosafarbenen Harley-Davidson-Tanktop, das vor 10 Jahren toll zu meinem Hautton aussah und an genau den richtigen Stellen klebte. Irgendwie war die Zeit ein unfähiger plastischer Chirurg und füllte die richtigen Stellen auf die falsche Art und Weise aus.

Ein weiterer Beitrag zum Giveaway-Stapel, ein weiterer Seufzer, ein weiterer Kloß im Hals.

© Courtesy Rochelle Fritsch

Dann war es auf meinem liebsten und am besten sitzenden Konzert-T-Shirt.

Es passte immer noch zu meinem Körper. Aber der Geist der Sache passte nicht: „I Heart This Bar.“ Tolles Lied für ein Toby-Keith-Konzert, aber im Grunde trage ich es nicht auf der Arbeit, in der Kirche oder bei einem PTA-Treffen.

Eine weitere Gratisspende.

Diese deprimierende Monotonie wurde mit einem fröhlichen Satz durchbrochen: „Wow, das ist ein großer Gratisstapel! Gute Arbeit, Schatz. Fühlst du dich jetzt nicht toll?“

Es war mein Mann. Tränen trübten meine Sicht und hinderten mich daran, ihm die sexy Pumpe entgegenzuwerfen, die ich gerade in den Haufen zerbrochener Träume werfen wollte.

Männer verstehen es nicht

Laut Wii Fit hat mein Mann seit fünf Jahren weder zu- noch abgenommen. Fünf Jahre. Er passt immer noch in die Kleidung aus der Zeit, als der Schwarm Möwen so weit weg von Dingen floh, denen sie nicht entkommen konnten. Ja, er hat ein paar graue Haare bekommen, aber sein Hypothalamus lässt ihn wegen der plötzlichen Hitzewallung nicht mitten im Satz sprachlos sein. Seine Taille ist nicht über ihn hinausgeragt.

Er hat ganz sicher nicht das, was er einmal war oder sein wollte, auf einen Stapel von Werbegeschenken geworfen.

Ich erklärte, dass die ganze Sache im Grunde scheiße war und dass ich dadurch nicht sehr glücklich, gereinigt oder befreit war. Er verstand, wusste aber nicht, was er sagen sollte, und bewies dann, dass es besser ist, überhaupt nichts zu sagen, wenn man nicht weiß, was man sagen soll. „Nun...glaubst du, dass du jemals wieder in diese Kleidung passen wirst?“ fragte er.

Ich schaute ihn nur an, nur einen Wimpernschlag entfernt von einem perimenopausalen Zusammenbruch oder Wutanfall. Er verstand, was ich meinte, und murmelte etwas, während er aus der Entfernung, aus der die sexy Pumpe schwebte, davonschlenderte.

Und ich? Nein, es gab keine große Offenbarung darüber, in meiner eigenen Haut zu Hause zu sein. Ich hoffe, dass es irgendwann in den letzten zwei Dritteln des einen Drittels der Wechseljahre, die alle Frauen durchmachen, kommt.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 5. Juli 2015 veröffentlicht