Mutter von zwei kleinen Kindern, ich sehe deinen Kampf und verstehe

Ich erinnere mich an jedes Detail des Tages, als ich herausfand, dass ich mit unserem zweiten Kind schwanger war. Mein Sohn (damals erst 9 Monate alt) spielte in seiner Exersaucer. Unsere Wohnung war ausnahmsweise einmal blitzsauber. Ich wollte gerade einen perfekt gerösteten Sesam-Bagel aus meinem Lieblings-Delikatessengeschäft inhalieren. Ich hatte gerade genug Zeit, ein Kleid anzuziehen, bevor ich zu einem Vorstellungsgespräch ging.

Und ich wusste es einfach. Ich war so frisch schwanger, dass es ganze zwei Minuten dauerte, bis dieses kleine Pluszeichen sichtbar wurde. Aber da war es: schwanger. (Wenn Sie es nicht erkennen können, war dieses Mal etwas – ähm – ungeplant.)

Ich ging zum Vorstellungsgespräch für einen Job, den ich jetzt nicht annehmen konnte (ich liege automatisch auf Bettruhe, wenn ich schwanger bin) und inmitten des Meeres von Kinderwagen, das meine Babyblase von einem Viertel umgab, sah ich eine unbestreitbare Spaltung – die Mütter mit den Einzelkinderwagen und die Mütter, die die Doppelkinderwagen schoben.

Konzentrieren wir uns auf die Mutter mit dem Alleinstehenden Kinderwagen. Bis etwa 20 Minuten zuvor war ich diese Mutter. Sie war vollständig geschminkt, hatte die Haare ausgeblasen, trug Röhrenjeans mit einer taillierten Jacke und hielt einen frischen, heißen Milchkaffee in der Hand. Diese Erziehungssache war nicht so schlimm. Ich meine, alle Kinder schlafen gerne im Kinderwagen, oder?

Die Mutter mit der doppelten Breite? Nicht so sehr. Sie schob zwei (weinende) Kinder in einem Kinderwagen voller Streichholzschachtelautos, Trinkbechern, Goldfisch-Crackern und Obstbeuteln. Die Jeans? Durch Yogahosen ersetzt. Die Haare? Jetzt mit einem sehr notwendigen Pferdeschwanz. Der Latte? Ein verdünnter Eiskaffee von Stunden zuvor.

Fick mich.

Ein Jahr vorspulen, und da war ich. Yogahosen? Überprüfen. Pferdeschwanz? Überprüfen. Alter Kaffee? Überprüfen. Goldfisch-Cracker? Ich sollte Aktien von Pepperidge Farm besitzen. Du verstehst es schon.

Hier ist die Sache mit mehr als zwei Kindern: Du bist jetzt eindeutig in der Unterzahl. Auf Schritt und Tritt. Jemand schläft, jemand ist wach. Jemand fällt, jemand hat Hunger. Jemand ist krank, jemand möchte in den Park gehen. Und Zeit für ein Nickerchen? Sehen Sie, dort kriegen sie Sie wirklich. Denn jetzt macht nur einer von ihnen ein Nickerchen! Ha! Und Sie dachten, Sie hätten Zeit für sich, solange die Sonne noch scheint. Du Dummkopf! Stattdessen versuchen Sie, die Stille eines Klosters aufrechtzuerhalten, damit Ihr Baby schlafen kann, während sich Ihr Kleinkind mit einem lustigen Spiel „Let’s Bang on Some Pots and Pans“ vergnügt.

Verstehen Sie mich nicht falsch. Manchmal ist es Glückseligkeit. Kleines Baby kuschelt. Kleines Baby kichert. Das erste Mal, dass Sie sehen, wie Ihre Kinder Händchen halten. Beobachten Sie, wie Ihr Baby auf seinen großen Bruder zukriecht. Unbezahlbar.

Aber manchmal ist es schwer. Wirklich schwer. Tritt dir in den Bauch, nachdem du gerade 10 Meilen hart gelaufen bist. Ich weine heftig unter der Dusche.

Aber nach dem ersten Jahr mit zwei Kindern unter zwei Jahren spürte ich eine leichte Veränderung. Nichts drastisches, aber eine leichte Änderung der Winde. Ich habe es geschafft, in 20 statt in 45 Minuten aus der Tür zu kommen. Ich habe nachts geduscht. Ich wachte 15 Minuten früher auf und genoss in aller Einsamkeit meine erste Tasse Kaffee. Mein Baby hat besser geschlafen. Die Wutanfälle meines Kleinkindes ließen (ein wenig) nach. Als Freunde Hilfe anboten, nahm ich sie gerne an. Ich beugte mich vor. Ich lehnte mich weiter. Von Tag zu Tag, von Monat zu Monat wurden die Dinge etwas einfacher.

Dann, an einem Frühlingstag, war mein Jüngster mit meinem Jüngsten im Park, während ihr großer Bruder im Vorschulalter war. Meine Tochter, damals 18 Monate alt, spielte neben einem kleinen Jungen, der ihr ein Stück Kreide stahl (das im Park sowieso frei zur Verfügung steht). Seine Mutter kam mit einem Neugeborenen im Arm herbeigeeilt. Ich konnte es sofort in ihren Augen sehen. Die knochenbrechende Müdigkeit, das Gefühl, von sehr kleinen, sehr entzückenden kleinen Menschen überwältigt und überrannt zu werden.

„Es tut mir so leid“, keuchte sie. „Er begann diese Phase des Nicht-Teilens zu durchleben, und ich bin am Ende meiner Weisheit.“ Ich fragte, wie weit sie voneinander entfernt seien.

Sie seufzte: „18 Monate.“

Ich lächelte sie an und sagte: „Es wird einfacher. Ich verspreche, es wird so viel einfacher.“