Liebe Mutter mit dem pingeligen Baby

Ach, Süße, ich sehe dich.

Ich verstehe.

Ich war dort, wo du bist, und Mann, es ist scheiße.

Während ich dich beobachte, bin ich Ich saß in meiner Kabine bei Panera, nachdem ich geduscht und Make-up aufgetragen hatte. Mein Kaffee ist heiß und ich werde ihn genießen, bevor er zu einer geronnenen Masse abkühlt. Ich bin hier, ohne meine Kinder, und genieße die ruhige Gelegenheit, zu schreiben und meiner Karriere neuen Schwung zu verleihen.

Aber nicht du.

Du hast es nicht leicht.

Ich kann es an dem unordentlichen Pferdeschwanz, dem umgestülpten Hemd und der 5 Tage alten Yogahose erkennen.

Ich kann es an dem überfüllten Kinderwagen, der bis zum Rand gefüllten Wickeltasche und den dunklen Ringen unter deinem sehen Augen.

Und ich kann hören, wie schwer es dir fällt, denn das kostbare Bündel in deinen Armen hört nicht auf zu schreien.

Ich kann deine Verzweiflung sehen. Wie alt ist sie?

Ah, ja.

Vierzehn Wochen sind die beste Zeit für Koliken.

Ich sehe, wie du sie hüpfst, sie festhältst und versuchst, hier zwischen dem Kaffee und den fröhlichen Kaminfeuern nicht völlig die Fassung zu verlieren.

Ich kann den Moment sehen, den du heute Morgen hattest, als die Schreie des Babys von den Wänden des Kinderzimmers widerhallten, den Moment, in dem du wusstest, dass du es einpacken und aus dem Haus gehen musstest, weil du es warst ganz sicher, dass du verrückt werden würdest. Dieser Moment, in dem dir klar wurde, dass du nicht noch eine Minute lang auf das Schreien des kleinen Babys hören konntest.

Ich kann sehen, wie du sie sanft in ihre rosafarbene Lieblingsdecke gewickelt und um Geduld gebetet hast, während du sie in ihre Babyschale schnallst. Ich kann sehen, wie du in der Küche gegen die Arbeitsplatte gelehnt hast, bis ins Mark erschöpft, und für eine Sekunde das Gefühl deiner Arme ohne Baby darin genossen hast. Ich kann sehen, wie du nach deinen Schlüsseln, deinem Mantel, deinem Portemonnaie gesucht hast, als wären es Fremdkörper aus einem anderen Leben.

Wir brauchen nur etwas frische Luft, dachtest du.

Ein Tapetenwechsel, eine Pause von diesen vier Wänden, hast du dir selbst eingeredet.

Ich kann sehen, wie du an der Ampel gesessen hast und gemerkt hast, dass du eine Stunde lang einschlafen würdest, wenn du nur eine Minute lang deine Augen schließen würdest. Aber du hast dich gezwungen, wachsam zu bleiben. „Ich bin jetzt Mutter. Sie ist wichtiger als der Schlaf“, hast du bestimmt gesagt.

Ich kann den müden Ausdruck auf deinem Gesicht sehen, ein Überbleibsel davon, dass du in den frühen Morgenstunden auf und ab gelaufen bist. Hüpfend, immer hüpfend, in der Hoffnung, dass ihr winziger Körper einfach dem Schlaf nachgibt, den Sie beide so dringend brauchen.

Ich sehe, wie Ihnen heute Morgen Tränen in die Augen steigen, als Ihr Mann Sie küsst und zur Arbeit geht. Er ist auf dem Weg zur Erwachsenenkommunikation und zum Power-Lunch. Sie haben wieder einen aufregenden Tag vor sich. Ein weiterer Tag voller lustvoller Schreie eines Säuglings, den Sie kaum kennen oder verstehen – genau wie gestern, mehr davon für morgen.

Ich verstehe, wie sehr Sie aufgeben möchten, sich der Schande der Erschöpfung hingeben möchten. Ich verstehe, wie sehr Sie zugeben möchten, dass dieses kolikartige, wählerische Baby nicht das ist, wofür Sie sich entschieden haben, als Sie vor einem Jahr diese beiden Linien auf dem Pipi-Stick sahen.

Wenn ich Sie über die Panera hinweg ansehe, sehe ich Sie. Du bist mir wichtig.

Wenn ich dich sehe, sehe ich mich.

Ich sehe so viele Frauen wie dich.

Ich sehe Stärke in den Armen, die dein Baby halten und sich weigern, loszulassen.

Ich sehe Kraft in diesen Beinen, die auf dem Boden auf und ab gehen, den Kinderwagen kilometerweit schieben und das schreiende Baby die ganze Nacht lang schaukeln.

Ich sehe Beharrlichkeit hinter diesem müden Seufzer. Ein Seufzer, der sagt: „Ich werde das durchstehen“, denn das ist es, was Mütter tun.

Und ich sehe die Zuversicht, dass auch dies vorübergehen wird. Das Baby wird aufhören zu schreien. Vielleicht nicht jetzt, vielleicht auch nicht in den nächsten Wochen, aber ich kann mir vorstellen, dass Sie wissen, dass sie sich irgendwann beruhigen wird. Und ich kann sehen, dass Sie wissen, dass die Stille kommen wird, und dass Sie es sowohl erstaunlich als auch seltsam finden werden, dass Sie diese kleine Stimme vermissen werden, die nach der einen Person schreit, die sie am meisten liebt.

Ich kann sehen, dass Sie die Person sind, die sie am meisten liebt.

Während ich beobachte, wie Sie Ihr wählerisches Baby ausbalancieren und Sie einen Schluck Kaffee trinken, sehe ich eine kurze Phase der Erleichterung auf Ihrem Gesicht. Es ist flüchtig, nur ein winziger Moment, aber ich sehe es.

Ich sehe dich.

Ich war du.

Du wirst eines Tages dort sitzen, wo ich sitze – Make-up gemacht, Haare an Ort und Stelle, heißer Kaffee in der Hand.

Du wirst ich sein.

Ich verspreche es.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Juni 2016 veröffentlicht