Kratzer und blaue Flecken gehören zur Kindheit, Leute. Also, setzen Sie sich mit

Oh, hallo, Fremder von der anderen Seite des Parks, der stillschweigend über meine Elternschaft urteilt. Warum ja, das war mein 3-jähriger Sohn, der ohne ersichtlichen Grund mit voller Geschwindigkeit gegen einen Laternenpfahl gerannt ist. Und ja, schuldig im Sinne der Anklage, ich bin seine Mutter – ich stehe hier, stolpere nicht über mich selbst, um ihn aufzuhalten, und kratze ihn nicht vom Bürgersteig.

Ich weiß, dass du denkst, ich achte nicht auf mein Kind, und du denkst wahrscheinlich, dass ich eine schreckliche Mutter bin. Wer weiß? Vielleicht hast du sogar Recht. Ich schätze, wir werden es in etwa 16 Jahren herausfinden. Geben Sie mir unbedingt Ihre E-Mail-Adresse, bevor Sie den Park verlassen, damit ich Ihnen ein paar Zeilen schreiben kann, falls sich herausstellt, dass er ein Axtmörder ist.

Hier ist die Sache: Ich kenne meinen Sohn ziemlich gut. Er verbrachte neun lange Monate versteckt in meinen Damenteilen, und seitdem bin ich jeden Tag bei ihm. Ich geriet jedes Mal in Panik, wenn er hinfiel – was die ganze Zeit der Fall war. Als er laufen lernte, bekam er einmal an einem einzigen Tag drei aufgeplatzte Lippen. Er war 10 Monate alt. Es war ein verdammtes Blutbad. Ich bin jedes Mal ausgeflippt und habe meiner Schwägerin blutige Bilder per SMS geschickt.

„Glaubst du, er muss genäht werden?!“

„Nein, Alter, ihm geht es gut. Geplatzte Lippen heilen ab. Kein Problem.“ (Sie hat selbst zwei wundervolle erwachsene Kinder, also ist sie meine Mutter-Sensei mit dem schwarzen Gürtel.)

Nachdem ich monatelang wegen jeder Verletzung bange war, begann ich, meinen Sohn etwas besser zu lesen. Jetzt kann ich fast immer sagen, ob er es alleine abschütteln kann, ein gutes Kuscheln braucht oder ob wir einfach sofort die Einsätze ziehen und direkt in die Notaufnahme gehen sollten.

Ungeachtet dessen, was Sie vielleicht denken, habe ich jede seiner Bewegungen beobachtet. Ich verfolge ihn wie ein Habicht eine Feldmaus. Tatsächlich bedarf es einer Menge Zurückhaltung, um mich davon abzuhalten, einzugreifen, wenn ich weiß, dass er etwas tun wird, das, sagen wir mal, eine fragwürdige Lebensentscheidung ist. Wenn er sich in einer Situation befindet, in der seine Kleinkindintuition dazu führt, dass er selbst oder andere ernsthaft verletzt wird, greife ich sofort mit meinen messerscharfen Mutterkrallen zu. Aber wenn ich sehe, dass er etwas tut, das dazu führt, dass er sich eine Schürfwunde, einen blauen Fleck oder eine Beule zuzieht, wissen Sie was? Machen Sie weiter, junger Herr!

So wie ich es sehe, repräsentiert der Laternenpfahl all die Momente, in denen ihn das Leben auf sein süßes kleines Hintern stoßen wird. Das wird wahrscheinlich oft passieren, vor allem mit seiner eigensinnigen Persönlichkeit. Meine größte Hoffnung als Mutter ist, dass er sich vom Bürgersteig lösen und denken kann: „Oh, das mache ich nicht noch einmal.“

Verdammt, vielleicht sieht er das nächste Mal, wenn wir im Park sind, den Laternenpfahl vorher, geht ruhig darum herum und jeder wird denken, wir seien normale Menschen. Eine Mutter kann träumen, oder? Richtig?! Nicht mein Auge zuckt, sondern Ihr Auge!

Sehen Sie, ich wünschte, ich könnte ihm die Beule am Kopf ersparen und ihn trotzdem die Lektion lernen lassen. Aber oft geht es nicht ganz durch, es sei denn, er kratzt sich ein wenig an den Knien. Weißt du was noch? Das liebe ich absolut an ihm. Der Typ hat Mumm. Ich kann sehen, wie sich die Räder in seinem kleinen Gehirn drehen: „Wirklich, Mama? Glaubst du, ich sollte nicht so weit springen? Na, schau dir das an.“

Diese Eigenschaft wird ihm im Leben von großem Nutzen sein, wenn er lernt, sie richtig zu kanalisieren. Wir arbeiten natürlich immer noch am Channeling-Teil.

Ich vollführe ständig einen Drahtseilakt mit dieser Erziehungssache und versuche, das schöne Funkeln in seinen Augen nicht auszulöschen, während ich ihn gleichzeitig davon abhalte, bei mir einen Herzstillstand zu verursachen und sich selbst dauerhaft zu verstümmeln. Die Tatsache, dass unser verletzliches, weiches Mutterherz in seinen mit Rotz bedeckten, fummelnden Kleinkindhänden ruht, ist eine erschreckende Erkenntnis.

Also, Fremder im Park, ich sehe, wie du mich durch die baumelnden Seile auf den Schaukeln hindurch anstarrst, und ich weiß, dass dein haariger Augapfel von einem guten Ort kommt. Du hast dein eigenes Kleinkind da draußen, und ich sehe, wie dein Herz in ihren schmutzigen kleinen Händen gehalten wird, während es die Felswand hinaufklettert. Du hast genauso große Angst wie ich.

Mann, diese Erziehungssache ist höllisch schwer. Uuuu, jetzt habe ich Gefühle. Scheiße.

Weißt du was? Ich komme da rüber – du bist cool mit Fauststößen, oder? Oder bist du ein Umarmer? Ich bin ein Umarmer.