Kinder für die Schule aufzuwecken ist das absolut Schlimmste

An Wochenenden und Feiertagen konkurrieren meine Kinder direkt mit diesen zwitschernden Vögeln darum, wer als Erster aufstehen kann. Kaum lugt die Sonne über den Horizont, schon nutzen sie den Tag und tänzeln umher, als hätten sie in koffeinhaltigen Laken geschlafen. Sie verstehen die Worte „ausschlafen“ nicht, es sei denn, diesen Worten geht ein „können wir“ voran und gefolgt von „im Wohnzimmer“ oder „einem Zelt“ oder einem anderen beliebigen Ort, der nicht ihr Bett ist.

Aber an Schultagen fehlt diese grenzenlose Morgenenergie auffällig, ihr Aufstehen ist nirgendwo zu finden. Stattdessen sägen sie figurative Baumstämme, die in Sabberpfützen ausgestreckt liegen und so tun, als wären diese billigen Zwillingsmatratzen eine Art magisches Federbett, das den Schlaf anregt. Und ich weiß, dass die nächsten 20 Minuten zu den stressigsten meines Tages gehören werden, denn verdammt, ich verabscheue diesen Teil.

Sie aufzuwecken ist in vielerlei Hinsicht schwierig. Erstens ist das Aufwachen am frühen Morgen einer der wenigen Momente, in denen mein Haus tatsächlich ruhig und gelassen ist, still unter einer Decke der Stille. Niemand kämpft oder jammert oder hört irgendein piependes, unscharfes elektronisches Gerät. Diese ruhige Atmosphäre zu stören – sogar absichtlich – fühlt sich also von Natur aus falsch an. Als würde man bei einer Symphonie ein Drucklufthorn blasen. Als würde man die Mona Lisa schminken. Als würde ich Senf auf Schokoladenpudding geben.

Es hilft nicht, dass ich seit ihrer Kindheit unzählige Stunden damit verbracht habe, verzweifelte Dinge zu tun, um sie am Schlafen zu halten (den UPS-Typen anzugreifen, damit er nicht an der Tür klingelt, mich in seltsame Positionen verrenkte und aus der Schlafzimmertür schlüpfte). Ich habe genug atempfeifende „Pssst“ verwendet, um einen Heißluftballon (eine Flotte) aufzufüllen, daher steht es im Widerspruch zu jahrelanger Konditionierung, sie absichtlich aus einem friedlichen Schlaf zu wecken. Der Instinkt, sie um jeden Preis schlafen zu lassen, verschwindet nicht einfach, wenn sie ins schulpflichtige Alter kommen – leider.

Am Anfang versuche ich, nett zu sein. Ich öffne die Vorhänge, lasse etwas funkelndes Sonnenlicht herein und hoffe, dass sie aufgehen und so hell leuchten wie die ersten schönen Strahlen. "Guten Morgen!" Ich trillere fröhlich wie Mary-fucking-Poppins. „Das wird ein toller Tag!“ Ich streichle ihre Arme, klopfe ihnen auf den Rücken und drücke sanft ihre Schultern. Im Gegenzug bekomme ich ... nichts. Nicht einmal ein Millimeter Bewegung. Ans Bett gebundene Felsbrocken.

Also verstärke ich mein Spiel und werde etwas lauter, etwas kraftvoller; Meine Streicheleinheiten werden zu Stößen, meine Schnupfen zu Stupsern. „Yo“, sage ich forsch, „Zeit aufzustehen.“ Wenn ich Glück habe, höre ich vielleicht ein gedämpftes Stöhnen, aber normalerweise ist die Reaktion, dass sie sich die Decke über den Kopf ziehen, als ob ich dann verschwinden würde.

In Wirklichkeit geht es mir nur auf die Nerven, also ist es an der Zeit, meine gemeine Mutterstimme zum Vorschein zu bringen, die eine Kombination aus Drill-Sergeant und bösem Oberherrn ist: „Raus! Raus aus dem Bett!“ Als sie ihre Augen öffnen, starren sie sie an. Ich starre. Wir starren alle. Ich frage mich, ob es verpönt wäre, wie der Kool-Aid-Mann einen Bagger durch die Wand ihres Schlafzimmers zu krachen und sie gewaltsam aus ihren Betten zu reißen.

Als ob das alles nicht genug wäre, ist es ein Schulmorgen – ich kämpfe also nicht nur darum, sie aufzuwecken, ich versuche es auch auf einer Zeitachse und rase gegen die Zeit. Wenn ich sie nicht aufraffe, anziehe, füttere und zur Tür hinauskomme, wird das zu einem Dominoeffekt beschissener Ereignisse führen, beginnend mit der Katastrophe, dass ich einen BH anziehen und die Abgabeschlange ertragen muss. Es ist genau diese Angst, die meinen Entschluss erneuert, sie aus diesen Betten zu jagen, egal ob Hölle oder Hochwasser. Sie werden diesen verdammten Bus nicht verpassen.

Das ist es also, was ich mache, fünf Vormittage in der Woche, für alle Beteiligten genauso bescheuert wie beschissen. Es ändert sich nie. Es fällt ihnen an jedem Wochentag immer schwer, aus dem Bett zu kommen. Sobald sie zur Besinnung kommen, sind sie eigentlich anständige kleine Menschen, und wenn mein Blutdruck wieder auf ein erträgliches Niveau sinkt, können wir mit unserer Morgenroutine weitermachen. Von da an läuft alles reibungslos...

Na ja, bis sie anfangen, sich über ihre Frühstücksauswahl zu beschweren, die Undankbaren. Aber immerhin sind sie dann schon aufgestanden und angezogen.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 30. April 2017 veröffentlicht