In den Pool steigen
Während ich auf meine weichen, pummeligen Oberschenkel schaue und an meinem Baderock ziehe, kommt mir nur ein Gedanke durch den Kopf: Ich hasse öffentliche Schwimmbäder.
Elizabeth planscht mit der völligen Hingabe einer 4-Jährigen herum. Mein Mann reißt sich das Hemd vom Leib und stößt kurz in seinen weißen Bauch, zuckt dann ein wenig mit den Schultern, bevor er eintaucht. Aber ich sitze in einem Gartenstuhl, wie gelähmt vom Anblick meiner weiß in der Sonne glitzernden Schenkel, und schwöre, dass ich nur zuschauen möchte – hinter dieser großen Strandtasche, die auf meinen Schoß fällt.
Ich beobachte meine Tochter und erinnere mich an die Tage vor der Pubertät, als ich in zerzausten Bikinis herumlief und den ganzen Sommer darin verbrachte ein Pool. Ich könnte meine Augen unter Wasser öffnen ... bis zum Grund schwimmen ... mich innerhalb von Sekunden aus dem tiefen Wasser befreien und Freunde um die Rutsche jagen ... Ich verziehe das Gesicht bei dem Gedanken, jetzt herumzulaufen (in diesem BH-freien Badekleid? Pfft!) und mich mit einem großen Handtuch zu bedecken.
Ich sehe eine Gruppe Mütter vorbeigehen – gepflegt und braun in ihren Tankinis – und vor Neid kochen. Ich glaube, ich hasse sie mehr als die Teenager-Mädchen, die laut schreien, wenn Männer an ihren Bikinisträngen ziehen. Ich verstelle meine Träger und lege sie um meine Schultern, wobei ich mir meiner weißen Beule noch bewusster bin.
„Mama! Komm rein!“ Elizabeth schreit. Mein Mann blinzelt mich an. „Ist dir nicht heiß?“ Ich schüttle den Kopf, nein, und sehe Ärger auf seinem Gesicht aufblitzen – und Enttäuschung auf dem Gesicht meiner Tochter. Ich kann ihnen nicht erklären, dass meine Gliedmaßen wie Marshmallows aussehen, dass sich der Badeanzug, der zu Hause süß aussah, in ein lächerliches Muumuu verwandelt hat, oder dass ich alles für meine Jeans und einen echten BH geben würde.
Ich schaue mich am Pool um und erwische eine andere Mutter – eine normale Mutter –, die ein süßes Badekleid trägt. Sie hält die Hand ihres Kindes am flachen Ende, ignoriert die Tankini-Mütter, ignoriert die kreischenden Teenager – ignoriert ihre eigenen Schenkel. Sie lacht mit ihrem Kleinkind und ermutigt sie, etwas tiefer zu gehen.
Ich schaue auf meinen mit Handtüchern bedeckten Körper und fühle mich lächerlich – und heiß. Wen zum Teufel kümmern sich meine Eierkartonschenkel? Wen kümmert es, wenn diese schwachsinnigen Bikini-ziehenden Jungs hämisch grinsen? Ich verpasse die Chance, Elizabeth das Schwimmen unter Wasser beizubringen!
Ich stehe langsam auf und zwinge mich dazu, meine Tochter anzusehen, nicht meine wackelnde Cellulite, und klettere die Poolleiter hinunter.
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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 26. Dezember 2013 veröffentlicht