Ich hasse es, mit meinen Kindern zu spielen

Sechs kleine Worte, die dir Angst ins Herz jagen.

Sechs kleine Worte, die dich auf die Knie zwingen, dich zu Boden werfen, dir den Rücken brechen und deinen Verstand verwirren können.

„Mama, willst du mit spielen?“ Ich?“

Curly Mop, gerade erst vier, kam gerade in den Kindergarten und wir litten eine ganze Reihe halber Tage.

Ich hatte sie mittags abgeholt und wir hatten jetzt drei Stunden Zeit, bevor wir zurückkehren mussten, um die Bombe abzuholen. Nach einem Sandwich blickte sie durch ihre Wimpern zu mir auf und sagte diese sechs Worte.

Einige von euch werden mich hassen und mich eine schlechte Mutter nennen, aber ich bin ehrlich, wenn ich das sage, ich zucke zusammen, wenn ich diese Worte höre. Ich hasse es, mit meinen Kindern zu spielen. Gib mir eine Barbie-Puppe und ich werde sie stundenlang fröhlich an- und ausziehen. Gib mir ein Buch und ich werde es jedem vorlesen, der zuhört. Gib mir ein paar Legos und ich werde dir etwas Fantastisches bauen. Gib mir ein Brettspiel und ich würfele gerne. Aber bitten Sie mich nicht zu „spielen“, denn Spielen macht keinen Spaß.

„Stellen Sie sich jetzt vor, es wäre der Zirkus, aber ich bin kein Clown. Stellen Sie sich vor, ich wäre ein Schmetterling. Okay, Mama?“ sagte der Mopp.

„Okay“, antwortete ich.

„Du musst sagen: ‚Hier kommt der Schmetterling‘“, sagte sie zu mir.

„Okay“, sagte ich begeistert. „Du bist ein Schmetterling. Ich liebe deine glitzernden Flügel. Kannst du mir das Fliegen beibringen?“

„Nein, Mama, das sagst du nicht. Du kannst nur sagen: ‚Hier kommt der Schmetterling.‘ Okay?“ sagte sie verärgert.

„Okay. Tut mir leid. Hier kommt der Schmetterling“, sagte ich und fühlte mich gezüchtigt.

„Ich bin noch nicht bereit, Mama. Du kannst es noch nicht sagen.“ Sie rannte ins Nebenzimmer und ich hörte, wie der Inhalt der Ankleidekiste auf den Boden geleert wurde. „Ich bin bereit“, rief sie.

„Hier kommt der Schmetterling“, rief ich. Sie tanzte draußen und trug Flügel. Sie wirbelte herum und ging sofort zurück ins Spielzimmer.

„Okay, jetzt tun Sie so, als wäre das eine Show, und ich bin ein Barbie-Brautmädchen und das wäre meine Hochzeit.“

„Okay“, antwortete ich.

‚Sie müssen sagen: ‚Hier kommt Barbie-Brautmädchen‘“, sagte sie mir.

„Okay“, sagte ich. „Hier kommt das Barbie-Brautmädchen.“

„Ich bin noch nicht bereit, Mama. Du kannst es noch nicht sagen.“

Ich begann, ein Thema zu erkennen.

Das „Spielen“ mit meiner Tochter besteht im Wesentlichen darin, dass sie mir sagt, ich solle etwas „so tun“. Wir können nicht wirklich tun, was sie vorgibt, es ist ausschließlich eine verbale Sache. Stell dir vor, ich wäre eine Meerjungfrau. Stellen Sie sich vor, das wäre mein Zuhause. Stellen Sie sich vor, Sie wären ein Hai. Aber ich kann kein Hai sein. Ich muss einfach sagen, dass ich ein Hai bin.

Also ertappe ich mich dabei, dass ich die schrecklichsten Dinge tue, um nicht mehr „spielen“ zu müssen.

Ich muss auf die Toilette. Ich muss eine Tasse Kaffee kochen. Klingelt da das Telefon? Ich glaube, ich höre den Postboten. Und das Schlimmste: Ich checke einfach meine E-Mails, was nur ein bisschen besser ist als „Möchtest du stattdessen fernsehen?“

Ich weiß, dass es nicht mehr lange dauern wird, bis alle meine Mädchen zu alt sind, um mehr mit mir spielen zu wollen. Ich bin sicher, dass es mir leid tun wird, dass ich nicht mehr mit ihnen gespielt habe, als sie klein waren. Ich habe wegen vieler anderer Dinge ein schlechtes Gewissen. Was gibt es da noch als Mutterschuld?

Ich genieße die „Shows“, die die Mädchen veranstalten, bei denen sie tanzen, sich drehen und singen. Ich liebe sie, weil sie süß sind, aber auch, weil ich meinen Platz kenne. Ich bin das wertschätzende Publikum. Ich ooh, ich ahh, ich klatsche und mache Fotos. Von mir wird nicht erwartet, dass ich involviert bin, und das ist in Ordnung. Ich werde wirklich traurig sein, wenn die Shows zu Ende sind, wenn sie zu einem Selbstbewusstsein werden und nicht länger im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stehen wollen.

Aber fantasievolles Spielen, bei dem es keine Möglichkeit gibt, meiner Fantasie freien Lauf zu lassen, macht mich wahnsinnig. Es macht keinen Spaß, wenn einem Vierjährigen Befehle zugebrüllt werden, und deshalb werde ich weiterhin in Angst vor diesen sechs kleinen Worten leben: „Mama, spielst du mit mir?“

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 6. April 2014 veröffentlicht