Ich bereite meine Tochter auf die Weiblichkeit und alles, was das bedeutet, vor

Ich rasiere meine Beine und denke normalerweise nicht viel darüber nach. Es ist nicht nur meine Pflicht, mich zu rasieren, und nicht nur ich folge gedankenlos den Ritualen der modernen Frau. Nur wenige von uns hinterfragen äußerlich, warum wir unsere Einwilligung durch stillschweigende Zustimmung geben, unseren Körper bis zum Überdruss zu wachsen, zu verändern, zu bleichen, hochzudrücken und zu bemalen.

Wir Frauen behandeln unser physisches Selbst als etwas Anderes, etwas, das von unserem inneren Wesen getrennt ist. Unabhängig von der Kultur oder Geografie – Ming-Dynastie, Edwardianische Ära, Kayan-Stämme, Hollywood – unterwerfen sich Frauen im wahrsten Sinne des Wortes den aktuellen Launen des Clans. Ob Fußfesseln, giftiges bleihaltiges Gesichtspuder zum Aufhellen des Teints, mit gestapelten Eisenringen gestreckte Hälse oder riesige Plastiktitten – wir stehen distanziert und taub gegenüber den zaudernden Stimmen in uns, die zu fragen wagen: „Warum? Warum ist mein Körper auf ein Ding zur Inspektion reduziert?“

Während wir unsere eigenen stillen Rebellionen unterdrücken, indem wir uns fügen und weitermachen, vergessen wir fast, wie es ist, ein vorpubertäres Mädchen zu sein, das an der Schwelle dieser Veränderung steht. Erst jetzt, da meine älteste Tochter fast zweistellig ist, mache ich mir Gedanken darüber, wie ich die schlechten Nachrichten verbreiten soll. Wahrscheinlich werde ich es nicht tun. Schon bald wird sich irgendein altkluges, kultiviertes Mädchen in ihrer Grundschule über sie lustig machen, weil sie haarige Beine hat. Es ist mir in der fünften Klasse passiert; Für die Schauspielerin Kristen Stewart war es die sechste. Stewart beschrieb kürzlich in Vanity Fair, warum sie sich auch nach all den Jahren immer noch über ihren eigenen haarigen Konflikt ärgert.

Und es ist nicht die Schuld des spöttischen Mädchens – weder damals noch heute. Das arme Kind hat lediglich den Ansturm kritischer Botschaften verinnerlicht, mit denen Frauen täglich, wenn nicht sogar stündlich, bombardiert werden. Sie könnte die erste sein, die im Sportunterricht den Ton angibt. In der Klasse oder auf dem Spielplatz verspottete ich ein anderes Mädchen mit einer Reihe augenöffnender Beleidigungen – mir wurde gesagt: „Du siehst aus wie ein Gorilla!“ –, aber du weißt, was man über das Erschießen des Boten sagt. Es ist ein fehlgeleitetes Ziel.

Trotzdem ist es lustig: Meine beiden Töchter denken nichts daran, ins Badezimmer zu stürmen, während ich auf der Toilette sitze. Ich habe mich so an das Eindringen gewöhnt, dass ich nicht einmal mit der Wimper zucken kann. Doch wenn ich mir die Beine rasiere und auf dem Wannenrand balanciere, stelle ich fest, dass ich in dem Moment, in dem ich sie an der Tür höre, am Duschvorhang ziehe und die Rasierklinge verstecke, weil ich „das Gespräch“ noch nicht mit ihnen führen möchte. Ich spreche nicht von Vögeln und Bienen, von Menstruationsperioden oder gar von Jungen. Nein, ich möchte nicht erklären, warum ich als Frau 70 Prozent meiner Körperhaare entfernen muss. Was soll ich sagen? Weil Männer es nicht mögen? Weil die Haare eines Mannes in Ordnung sind, die einer Frau jedoch ekelhaft und inakzeptabel? Weil seidige Beine in einem Tennisrock viel besser aussehen? Was?

Ich kann also bereits ihre unschuldigen, faktensuchenden Fragen hören. Aber wie kann ich ihnen antworten, ohne ihre neu entstehende Wahrnehmung von sich selbst, von ihrem Körper und von anderen Frauen auf dem Planeten für immer zu verändern? Wie kann ich sie mit diesen Informationen nicht sofort auf eine Weise sexualisieren, von der sie im Moment überhaupt keine Ahnung haben?

Aber es ist mehr als das. Ich möchte ihre Zeit als Nicht-Objekte so lange wie möglich verlängern. Im Moment betrachten sie sich selbst als „Mädchen“. Sie haben Beine, die sie schnell über grasbewachsene Felder tragen, Arme, die springende Bälle fangen, und Füße, die ihnen helfen, im Ballettunterricht Pirouetten zu drehen. Ihre Körper sind ihre Freunde – ihre Instrumente, Werkzeuge, Erweiterungen ihrer körperlichen Anstrengungen. Natürlich verstehen sie, dass Jungen anders sind – sie spielen rauer, sie sind im Unterricht vielleicht etwas übertriebener und sie hassen American Girl-Puppen und so etwas. Aber die meisten 8- oder 9-jährigen Frauen sehen sich noch nicht als Teil einer unausweichlichen, umgekehrten Gleichung mit dem anderen Geschlecht, bei der ein Teil ihres Selbstwertgefühls davon abhängt, wie gut sie auf einer Skala von 1 bis 10 abschneiden. Heiß oder nicht? Hübsch oder beschissen?

Es kommt und ich hasse es.

Ich kann die Vorstellung nicht ertragen, dass sie ihren Wert jemals mit den Augen eines anderen, prüfenden Blicks messen werden. Der männliche Blick, selbst wenn er von einem jugendlichen Mädchen wie meinem alten Erzfeind (und dem von Stewart) übernommen und wiedergewonnen wird, ist wie ein Comic-Bösewicht, der Laser aus seinen Augen schießt. Es kann brennen.

Und so verzögere ich das Unvermeidliche. Ich rasiere meine Beine diskret und verstecke, was ich tue, während sie an der Tür klopfen. Ich rasiere mich, weil es das ist, was Frauen in unserer Kultur tun. Ich gestalte meine Bikinizone und entferne alle Haarreste unter meinen Achseln. Ich mache auch andere Dinge, die von mir erwartet werden: Feuchtigkeitscreme, Make-up, Maniküre und Pediküre. Es ist nicht alles unangenehm, aber es ist wartungsintensiv und obligatorisch. Wenn ich ganz ehrlich bin, bin ich einfach jemand, der seine kostbare Freizeit lieber mit anderen Dingen als seinem körperlichen Unterhalt verbringt, zum Beispiel mit dem Schreiben von Beiträgen wie diesem, dem Malen eines Porträts oder sogar mit dem heimlichen Vergnügen, an einem Dienstagnachmittag einen schlechten B-Film anzusehen. Aber, oh Scheiße! Ich habe Stoppeln. Erledigen Sie das besser, bevor Sie in Shorts schlüpfen.

Ich bin zu feige, um mich der Flutwelle gesellschaftlicher Konventionen zu widersetzen. Vor etwa 20 Jahren gab es auf dem College jede Menge Hippie-Mädchen, die sich weigerten, sich zu rasieren, und wütend schrien, das sei sexistisch, erniedrigend und sogar medizinisch fragwürdig – vielleicht ein Überbleibsel einer eher feministischen Ära. Aber ich sehe nicht mehr allzu viele dieser protestierenden jungen Frauen da draußen, weder auf dem Campus noch in meinem heutigen inneren Kreis. Ich schätze, der Druck ist zu groß, um ihm zu widerstehen. Letzten Endes brauchen wir doch alle, dass andere unser Aussehen und unsere Entscheidungen gutheißen, nicht wahr? Und wie die Mütter der Taliban halten wir uns gegenseitig auf dem Laufenden, mit unterschwelligen Kommentaren, wenn nicht gar direkter Gewalt, mit Gegacker, mit missbilligendem Kopfnicken, ob wir uns über das traurige Outfit einer Frau, ihren farblosen Lippenstift ärgern oder bemerken, wie schuppig ihre Waden sind. Wir sind Teil des Problems geworden, dieser Verlagerung von Frauenpower in weibliche Unsicherheit. Es scheint, dass niemand von uns in einer brenzligen Situation stecken möchte.

Aber das bedeutet nicht, dass ich mir nicht wünsche, dass meine Töchter ihre Körper weiterhin als mächtige Maschinen betrachten, die dazu bestimmt sind, ihnen einen Platz zu verschaffen, und nicht als ein Paar glatter Beine, die einfach nur glänzen, oder als gepuderte Gesichter, die nur zum Putzen geschaffen wurden, nur um von anderen bewertet, beleidigt oder bewundert zu werden. Sie sind so viel mehr als das, auch wenn unsere Rituale sie – und den Rest von uns – auf so viel weniger reduzieren.

Diese Geschichte wurde ursprünglich auf The Conversation With Amanda de Cadenet veröffentlicht.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 5. Oktober 2015 veröffentlicht