Eine Richtlinie für ein telefonfreies Schlafzimmer für eine glückliche Ehe

Abseits des Lärms von 24 Feeds und Nachrichtenzyklen und dem müßigen Geschwätz, das uns umgibt, arbeiten mein Mann und ich jede Nacht daran, ein Stück der heiligen und noch nicht verlorenen Kunst der ununterbrochenen Kommunikation miteinander wiederzuentdecken.

Seit einiger Zeit versuchen wir, eine ziemlich einfache Regel durchzusetzen, die wir füreinander aufgestellt haben: keine Telefone im Schlafzimmer. Es gibt alle Arten von wissenschaftlichen Erkenntnissen und Daten, die belegen, warum dies im Hinblick auf das Fallen und Landen in einem allgemein gehaltvolleren und zufriedenstellenderen REM-Modus sinnvoll ist. Aber selbst wenn wir nicht über alle diese Studien Bescheid wüssten, gibt es noch offensichtlichere Gründe, warum wir das tun sollten: Denn selbst wenn wir alle Benachrichtigungen unterdrücken, ist es nahezu unmöglich, der Verlockung möglicher geschäftlicher E-Mails zu widerstehen; weil es ein Kaninchenbau ist, in dem die Zeit scheiße ist; oder weil es mich unweigerlich in die gleiche physische Nähe zu meinem Mann bringt, obwohl er und ich uns geistig in völlig unterschiedlichen Kreisen befinden und mindestens 400 bis 1.000 unserer nicht ganz so engen Freunde direkt zwischen uns auf dem Bett geparkt sind.

Wir wissen, dass es für sie Sinn macht, zu gehen.

Es entstand, weil wir eines dieser Gespräche führten, die man in einer festen Beziehung von Zeit zu Zeit führen muss. Ich schwöre, wenn ich meine Augen schließe, sind wir immer noch in unseren längst vergangenen Zwanzigern und treffen uns gerade zum ersten Mal. Wir waren kokett und ausgelassen und hatten fast keine wirkliche Verantwortung. Und dann kam es uns so vor, als hätten wir geblinzelt, und da waren vier Umzüge, eine Hypothek, drei Kinder, zwei Jobs. Irgendwann wurde unser müßiges Geplauder zu mehr Updates im Western-Union-Stil – Pfadfinder am Mittwoch, Abendessen mit nach Hause bringen, Treffen vor der Schule, Grippeschutzimpfungen nicht vergessen. Stopp.

Und dazwischen war das Leben und nichts davon war schlecht. Wir konzentrierten uns auf das Haus, unsere Kinder und unsere Karriere. Unser Hauptaugenmerk lag darauf, nicht vom Tsunami der Logistik verschlungen zu werden, der zum Alltag gehört. Und nachts fielen wir, unserer körperlichen und emotionalen Kraft beraubt, ins Bett, und oft starrten einer oder beide von uns in diese winzigen Telefone und suchten nach falscher Hoffnung, nach dem Versprechen, abzuschalten, und vergaßen dabei irgendwie, dass die andere Person dafür da war.

Als wir zum ersten Mal verheiratet waren, als unser Erster noch ein Kleinkind war, schienen die Dinge etwas weniger autopilotartig zu sein. Vielleicht liegt es daran, dass wir uns damals nicht bewusst waren, wie sehr wir uns nach Stille und der Möglichkeit sehnen würden, nicht auf die Bedürfnisse anderer eingehen zu müssen. Vielleicht erinnerten wir uns damals nicht daran, wie befriedigend und beruhigend es tatsächlich war, jeden Abend aneinander zu lehnen, mehr als an das Leuchten unserer Geräte. Damals hatten wir keine Smartphones. Es wäre nie auf die Idee gekommen, so etwas in unsere gemeinsamen Abendstunden zu integrieren. Das war keine Option, also haben wir es nicht als Ablenkung genutzt.

Wir würden gemeinsam entspannen.

Warum ist es jetzt so kompliziert, sich gegenseitig gegenüber unseren Geräten zu wählen? Wir starren in sie und suchen nach so vielen Dingen: nach jemandem, der uns als abgenutzt akzeptiert und die Gelegenheit genießt, im Leben zu lauern und einen Blick darauf zu werfen, anstatt daran teilzunehmen. Wir baden im unkomplizierteren Glanz der Online-Zuneigung. Ich weiß, wir könnten uns gegenseitig auf unsere eklatanten Verstöße gegen willkürliche Regeln, die wir uns selbst auferlegt haben, aufmerksam machen, aber es scheint sinnvoller zu sein, wenn jeder von uns es vorleben und sich dafür entscheiden würde. Den Rausch echter menschlicher Wärme und Mitgefühl zu wählen, sich gegenseitig zu wählen. Sich bewusst dafür zu entscheiden, den Autopiloten auszuschalten und das Hochgefühl und den Schrecken zu spüren, das Gewicht unserer Füße auf dem Pedal. Wir haben beschlossen, nirgendwohin oder irgendwohin zu gehen, sondern es so zu tun, wie wir es vor all den Jahren an einem unglaublich schwülen Juliabend beschlossen haben: zusammen.

Abschließend fragte ich nur: „Warum machen wir das nicht? Wir sagten, wir würden es tun, und das taten wir nicht. Warum nicht?“

Und wir haben uns beide viele meist unzureichende Ausreden ausgedacht, warum wir die Telefone in der Nähe behalten, sie aber nicht überprüfen mussten. Was ist, wenn ein Arbeitsnotfall vorliegt? Was ist, wenn wir einen Wecker brauchen? Was ist, wenn wir das Wetter wissen müssen? Aus jedem dieser Gründe kamen wir letztendlich, wenn auch widerstrebend, zu dem Schluss, dass nichts davon etwas war, das es wert war, priorisiert zu werden, und dass es legitime Möglichkeiten gab, die meisten dieser Informationen ohne intelligente Geräte abzurufen (Hallo, Wecker der alten Schule!). Dann sprachen wir über einen Podcast, den ich kürzlich gehört hatte, mit Sherry Turkle, der Autorin von Reclaiming Conversation: The Power of Talk in the Digital Age. Darin spricht sie darüber, dass Telefone, selbst wenn sie stummgeschaltet sind, immer noch echte Probleme verursachen können, wenn es um menschliches Engagement und emotionale Intimität geht.

Um ehrlich zu sein, kam es oft vor, dass unsere Telefone da waren und wir sie nicht nutzten. Turkle argumentiert jedoch, dass dieses Detail keine Rolle spielt. Die bloße Anwesenheit des Telefons signalisiert der anderen Person: Ich bin jederzeit bereit, die Zeit hier bei Ihnen zu verlassen, um etwas Besseres zu tun. Anschließend engagieren wir uns nie vollständig auf eine besonders bedeutungsvolle Art und Weise miteinander. Ich weiß, dass sie Recht hat. Selbst wenn wir nicht auf ihnen sind, spüren wir sie. Sie mussten gehen.

Also haben wir dem zugestimmt. Und mein Telefon schläft jetzt mit den Fischen – im wahrsten Sinne des Wortes. Es schläft neben den Aquarien in der Küche. Das Telefon meines Mannes befindet sich unten beim Drucker. Und neulich verbrachten wir die erste Nacht seit langem komplett ohne Telefon. Es überrascht nicht, dass wir im wahrsten Sinne des Wortes absolut nichts Lebenswichtiges verpasst haben. Wir lagen zusammen im Bett, und Phil schaute sich das Spiel der Mets an, und ich las mein Buch mit dem Kopf an seiner Brust, und ehrlich gesagt, ich sage das nicht nur. Es war schön. Und seltsamerweise war ich viel weniger besorgt. Weil mir völlig der Impuls gefehlt hat, etwas umzudrehen und zu überprüfen. Vielleicht ist das mein eigenes Problem mit der Selbstbeherrschung. Aber mal ehrlich, fragen Sie sich: Wie oft überprüfen Sie das Ding jeden Tag, jede Stunde, jede Minute? Wie viel Zeit haben Sie an Ihrem Tag für Leerräume, für die Möglichkeit, einfach Ihre Gedanken schweifen zu lassen oder, was ebenso wichtig ist, Ihr Herz schweifen zu lassen, ohne Angst haben zu müssen, von einem ahnungslosen Ping unterbrochen oder überschattet zu werden?

Mir ist neulich aufgefallen, dass mein Mann und ich gerade wirklich in der Mitte stecken. Vor zehn Jahren planten wir unsere Hochzeit. Und in 10 Jahren planen wir den Highschool-Abschluss unseres Sohnes. Und genau hier, an diesem heiligen Scheideweg, ist die Mitte, wo sich die Dinge manchmal auf eine Weise eintönig anfühlen können, die gleichermaßen tröstlich und beunruhigend ist. Wir brauchen diese kostbaren gemeinsamen Abendstunden. Hier in diesem Herbst unseres Lebens sind wir dankbar für die Gelegenheit, uns an die Lebendigkeit und Zufälligkeit unserer eigenen Gedanken und Herzen zu erinnern und einen sanften Ort zu finden, an dem wir ineinander landen können.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 27. Dezember 2015 veröffentlicht