Ein offener Brief an Tante Flo von einer Frau, die mit Unfruchtbarkeit zu kämpfe
Hey Schlampe:
Schauen Sie, es ist kein Geheimnis, dass Sie weithin gehasst werden. Ich kenne keine Frau, die es besonders genießt, sozusagen jeden Monat „mit dem Flo“ zu gehen. Du bist eine echte Nervensäge und der Umgang mit deiner Scheiße ist anstrengend. Tampons erinnern mich an winzige Baumwolldildos, Binden geben mir das Gefühl, ein übergroßes Kleinkind zu sein, und diese seltsamen Tassendinger? Nun, ich habe sie noch nicht ausprobiert, aber sie klingen wie eine Art seltsamer Talisman, der für Vampir-Trinkpartys entwickelt wurde.
Dann gibt es Krämpfe, Blähungen, Heißhungerattacken und Stimmungsschwankungen.
Verdammt (im wahrsten Sinne des Wortes), du kannst eine echte Schlampe sein. Ich bin mir ziemlich sicher, dass die meisten Frauen mir hier zustimmen.
Aber hier ist die Sache: Für Frauen wie mich – Frauen, die mit Unfruchtbarkeit zu kämpfen haben – erreicht Ihre Zickigkeit ein ganz neues Niveau. Es geht von nervig bis geradezu sadistisch.
Ich möchte noch ein Baby. Da habe ich es gesagt. Ich wünschte, das laute Aussprechen würde den Fluch der Unfruchtbarkeit, unter dem ich gelitten habe, irgendwie aufheben, aber leider ist das nicht so einfach. Wenn es so wäre, würde ich von den Dächern über meine Fortpflanzungsbehinderung schreien und dann zurückkommen, um das Abendessen für meine sechsköpfige oder mehrköpfige Familie zuzubereiten (wahrscheinlich nur Ramen-Nudeln, weil wir pleite wären, aber das wäre mir egal).
Ich liebe die Kinder, die ich habe, und ich weiß, dass ich großes Glück habe, dass die moderne Medizin ihre Existenz ermöglicht hat. Ich bin wirklich gesegnet (ja, widerlich, mit dem Hashtag #GESEGNET), Zwillinge zu haben. Es sind Wunder. Sie sind meine Welt und ich liebe sie so sehr, dass es fast unmöglich scheint, dass in meinem Herzen Platz für ein anderes Kind wäre.
Aber es gibt. Manchmal, wenn ich meine Jungs ansehe und mir die Überraschung in ihren Gesichtern vorstelle, wenn sie ihre Hände gegen meinen geschwollenen Bauch drücken, um den Tritt eines Babys zu spüren, oder wenn ich mir vorstelle, wie sie ein kleines Geschwisterchen in ihren winzigen Kleinkindarmen wiegen, kann ich es spüren – eine kleine Leere in meinem Herzen.
Ja, Ich möchte noch ein Baby. Ich wünsche mir so sehr ein weiteres Baby, dass es weh tut. Es tut buchstäblich überall weh, vom quälenden Schmerz in meinem Herzen bis zu den lähmenden Krämpfen in meiner Gebärmutter. Das bringt mich zurück zu dir.
Du kennst die Krämpfe, von denen ich spreche – die Krämpfe, die du jeden Monat mitbringst und die mich daran erinnern, dass es mir – wieder einmal – nicht gelungen ist, schwanger zu werden. Diejenigen, die mir sagen, dass mein Körper nicht einfach das tun kann, wofür er entwickelt wurde. Die, die mich treffen, wenn du meine Gebärmutter dazu bringst, sich zusammenzuziehen und mich darauf vorzubereiten, meine embryonale Schleimhaut abzustoßen.
Ich hasse dich so sehr.
Und das liegt nicht nur an den Krämpfen oder den Stimmungsschwankungen, oder daran, dass ich mich mit Damenhygieneprodukten herumschlagen muss, oder daran, dass du es mir schwer machst, in meine Jeans zu passen, ohne den Kompromiss eingehen zu müssen, dass ich ein Baby in meinem Bauch habe.
Das liegt auch an den verdammten Psychospielchen, die du mit mir spielst.
Müssen Ihre Symptome wirklich denen einer frühen Schwangerschaft ähneln?
Jeden Monat – jeden verdammten Monat – ist es dasselbe: Ich täusche mich vor und denke, dass du etwas anderes bist als das, was du wirklich bist. Ich täusche mir vor, dass meine PMS-Symptome nicht auf Ihre bevorstehende Geburt zurückzuführen sind, sondern auf das kleine Baby, nach dem ich mich so sehr sehne.
Ich sage mir, dass die Krämpfe ein sich eingrabendes Embryo sind.
Die Blähungen sind auf einen Ansturm von Schwangerschaftshormonen zurückzuführen.
Meine schmerzenden Brüste bereiten sich gerade darauf vor, ein Baby zu stillen.
Ich möchte mein Gesicht mit Schokolade vollstopfen, weil das Baby Schokolade will.
Und wenn du dann anfängst, deinen hässlichen Kopf zu zeigen, denke ich mir, dass die Schmierblutung nur eine Einnistungsblutung ist.
Verdammt, ich google diesen Scheiß sogar. Es passiert. Bei 30 Prozent der Schwangerschaften kommt es vor.
Jeden Monat quäle ich mich, bevor du ankommst. Ich habe in Foren über Symptome gelesen: Was bei 2 dpo, 3 dpo und so weiter zu erwarten ist.
Ich schaue nach Babynamen.
Ich berechne meinen Geburtstermin und denke an ein Weihnachtsbaby mit Weihnachtsmannmütze, ein Herbstbaby mit bemaltem Kürbis-Hintern, ein Frühlingsbaby mit Osterhaube oder ein Sommerbaby mit Lichtschutzfaktor 1000.
Ich stelle mir vor, wie wir unsere Schwangerschaft verkünden würden: Ich würde meinen Zwillingen passende „Big Brother“-Hemden anziehen und sie bei einem Familienessen dramatisch ihre Jacken ausziehen lassen.
Es ist ein hässlicher, masochistischer Teufelskreis. Und ich habe es so verdammt satt.
Denn sobald ich überzeugt bin, dass du nicht wirklich kommst, dass ich dich mindestens 9 oder 10 Monate lang nicht sehen werde, passiert es. Du kommst und verblutest über meine ganze Babyparade, du großer, fetter, verdammter Partykiller.
Also schreibe ich Ihnen diesen Hassbrief. Ich weiß, dass ich dadurch wahrscheinlich ein wenig verrückt klinge. Vielleicht bin ich ein bisschen verrückt (Unfruchtbarkeit kann dir das antun). Mir ist klar, dass du eine Körperfunktion bist, keine Person. Du kannst das nicht lesen.
Aber andere Frauen können es. Andere Frauen, die dich hassen. Andere Frauen, denen es schwer fällt, schwanger zu werden. Andere Frauen, die ihre Wut und Frustration auf jemanden – etwas – richten müssen, außer auf die Menschen, die sie lieben. (Ich kann Ihnen aus Erfahrung sagen, dass das alles nur noch schlimmer macht.)
Also im Namen von uns allen:
Verpiss dich, Schlampe.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 5. November 2015 veröffentlicht