Ein Leben, gemessen in Wäscheladungen
Alle drei meiner Jungs schlafen tief und fest.
Mein 2-Jähriger liegt gemütlich im Bett, seine Geräuschmaschine spielt beruhigende Meeresgeräusche. Mein 5-Jähriger schläft in seinem eigenen Zimmer, an die Armbeuge seines Vaters geschmiegt, der ebenfalls schläft, das Licht noch an, ein Buch über seinen Bauch gelegt, und er hebt sich im Rhythmus seines Schnarchens auf und ab.
Das Haus ist ruhig.
Zeit, eine weitere Ladung Wäsche wegzuräumen.
Ich nehme den Korb und schütte seinen Inhalt auf mein Bett. Ich schätze die Situation ein. Eine Bergkette an Herrenhemden und -hosen, Tanktops und Yogahosen für Damen, Shorts und T-Shirts für kleine Jungen, gespickt mit einer Auswahl an Socken, Unterwäsche und Sport-BHs erwartet mich. Mindestens zwanzig Minuten. Ich nehme einen Schluck von einem Glas Weißwein, das auf meinem Nachttisch steht, bevor ich mich dieser unermüdlichen Aufgabe widme.
Während ich nach der passenden Hose für einen 5T Transformers-Pyjama suche, zähle ich die Stunden meines Lebens, die ich damit verbracht habe, Wäsche zu sortieren, zu waschen, zu falten, aufzuhängen und wegzuräumen.
Ich hatte das Glück, eine Mutter zu haben, die meine Wäsche wusch, bis ich aufs College ging, und so war ich 18, als meine Abenteuer in der Wäscherei begannen.
Ich nehme mein aktuelles Alter und ziehe davon 18 ab, was meine Gesamtzahl der Wäschejahre ergibt. Dann berücksichtige ich die durchschnittliche Anzahl der Ladungen, die ich pro Woche mache. Fünf. Ich beschließe, mir eine kurze Pause von den passenden Socken zu gönnen, mein Handy herauszuholen und diese Zahl mit 52 zu multiplizieren. Ich mache eine letzte Rechnung, indem ich die Anzahl der Wäscheladungen pro Jahr mit der Anzahl der Wäschejahre multipliziere.
4.425 lebenslange Ladevorgänge.
Ich lege den Hörer auf und trinke noch einen Schluck aus meinem Weinglas.
Bei einer Lade- und Faltzeit von etwa 30 Minuten entspricht das 132.750 Minuten oder 2.213 Stunden meines relativ jungen Lebens.
So viele Ladungen vor uns.
Ich hänge ein XS-T-Ball-Trikot für Jugendliche auf einen Kleiderbügel, das leicht fleckig ist.
Ich denke an meine Studienzeit zurück und genieße die Zeiten, in denen ich zwei volle Wäschesäcke zu meiner Mutter nach Hause tragen konnte.
Während ich eine Caprihose der Größe 8 falte, denke ich an zehn Jahre zurück, als ich Jeans der Größe 16 faltete, als ich verheiratet und unglücklich war.
Ein kleines Lächeln huscht über mein Gesicht, als ich mich daran erinnere, wie ich Röcke in Größe 40 aufgehängt habe, als ich geschieden war, alleine lebte und das Leben liebte.
Ich sammle meine farbige, aber bequeme Unterwäsche auf einem Stapel und entscheide mich dafür, sie nicht zu falten, sondern sie einfach in eine Schublade zu werfen.
Als ich wieder verlobt war, habe ich flirtende Dessous von Hand gewaschen.
Ich sammle die Arbeitshosen meines Mannes und fange an, sie auf Kleiderbügel zu hängen.
Ich erinnere mich daran, wie ich meine Anzüge bei der Reinigung aufgab, als ich wieder heiratete, noch keine Kinder hatte und meine Karriere genoss. Innerhalb weniger Monate faltete ich plötzlich Umstandsoberteile und -hosen zusammen, mein Kleiderschrank und meine Taille dehnten sich exponentiell aus, und diese frisch gebügelten Anzüge wurden weggepackt und für ein paar Jahre vergessen.
Neun Monate später war mein Wäschekorb überfüllt mit Spucktüchern, Bettlaken und Stramplern, während mein eigener Kleiderschrank plötzlich recht klein war und aus einer Yogahose, die Gott weiß wie oft hintereinander getragen wurde, einem heimeligen, aber bequemen Still-BH und eingetragenen T-Shirts bestand.
Ich erinnere mich, dass ich eines Morgens die Entscheidung getroffen habe, dass das Sortieren nach Farben Zeitverschwendung sei, und stattdessen einfach alles in die Maschine gestopft habe.
Ich erinnere mich an die Frustration, eine Windel nach dem Waschen in der Waschmaschine zu finden, und an die manuelle Arbeit, die nötig war, um jedes Kleidungsstück von der gelartigen Flüssigkeit zu befreien, und ich verfluchte meine Entscheidung, die Waschmaschine bis zum Rand zu füllen.
Ich grinse jedes Mal, wenn ich mich geweigert habe, die Kleidung meines Mannes zu waschen, weil sie auf einem Stapel neben einem völlig leeren Wäschekorb gefunden wurde.
Als ich anfange, einen gefalteten Stapel 3T-Shorts zu machen, fällt eine verirrte Neugeborenensocke aus einer davon. Ich halte es vor mich hin und wundere mich, wie es dorthin gelangt ist. Es erinnert mich an meine Wäscheladungen von vor zwei Jahren, als meine Garderobe wieder aus Umstandshosen, weiten Oberteilen und stützenden BHs bestand.
Ich seufze, als ich auf eine 5T-Hose stoße, die frisch am Knie aufgerissen ist, und sie neben einen Stapel Hulk- und Spiderman-Unterwäsche lege.
Ich frage mich, wann es meinen Jungs peinlich sein wird, wenn ich ihre Boxershorts falte, oder wie es mir selbst peinlich ist, was ich in ihren Jeanstaschen finde.
Ich überlege, was mein Wäschekorb nie haben wird.
Rosa Rüschenkleider. Glitzernde Oberteile. Disney-Prinzessinnen-Socken.
Mir tut der Gedanke ein wenig weh, wenn ich daran denke, was meinem Wäschekorb fehlen wird, wenn die Jungs großgezogen und weg sind.
Ich halte die kleine gestreifte Socke meines kleinen Sohnes etwas näher an mein Herz, schließe die Augen und atme tief ein, bevor ich nach dem passenden Stück suche.
Zwanzig Minuten später ist die Bergkette auf meinem Bett verschwunden. Ich setze mich auf den Rand und trinke mein Glas Wein aus.
Morgen erwartet Sie eine weitere Ladung.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 14. August 2015 veröffentlicht