Die Magie von 20 gemeinsamen Jahren

Ich begann mit meinem Mann auszugehen, als wir 19 Jahre alt waren. Während unseres ersten Kampfes warf er sich absichtlich in eine Schneewehe und ich fing an zu lachen und beschloss, dass ich ihn liebte.

Wir sind jetzt seit 20 Jahren zusammen. Das ist eine sehr lange Zeit. Wir haben Momente überstanden, in denen wir einander aus tiefstem Herzen hassten, und es gab türknallende und spiegelbrechende Auseinandersetzungen. Wir haben Momente überstanden, in denen wir so heftig gelacht haben, dass wir von unseren Stühlen fallen und uns Tränen und Rotz aus dem Gesicht wischen.

Wir haben Tage überstanden, in denen wir einfach aneinander vorbeischwebten, unser eigenes Leben führten und vor dem Kaffee grunzend kommunizierten. Wir haben Momente der Hilflosigkeit überstanden – einmal, als wir zusahen, wie unsere Kleinste immer wieder kotzte, nachdem sie mit dem Kopf gegen einen Stein gestoßen war. Wir haben viele müde Blicke überstanden, die uns morgens als Erstes ansahen, wie zum Beispiel: „Müssen wir aufstehen und alles noch einmal machen?“

In all diesen Momenten weiß ich, dass er meine Person ist. Mein unvollkommener, irgendwie herrischer, total genialer, laut rülpsender Mensch.

Aber es gibt ein paar Dinge, von denen ich nicht wusste, dass sie wahr sein würden, als ich zum ersten Mal diesen albernen Kerl mit der roten Baseballkappe sah, der mit einem superweichen Gesicht und einem bösen Grinsen vor meinem Schlafsaal stand:

1. Dass wir eines Tages in der Lage sein würden, miteinander zu kommunizieren, indem wir uns nur ansahen.

Hat dieser kleine Punk-Arsch gerade gesagt Das?

Das hat er verdammt noch mal!

Soll ich das iPad nehmen?

Mach es auf jeden Fall!

Ich habe irgendwie Angst.

Ich auch.

2. Dass wir im Laufe der Jahre Hunderte von verletzenden Dingen zueinander sagen und tun würden, und dass die Ehe im Grunde genommen darin besteht, die Kunst zu erlernen, kein Wort zu halten Groll.

3. Dass der menschliche Körper im Grunde eklig ist und wir, selbst wenn wir die Dinge, die wir gesehen haben, nie wieder aus dem Blick verlieren würden, würden wir uns immer noch gemeinsam nackt ausziehen wollen.

4. Dass es Momente kleiner Perfektion geben würde, die manchmal in der Form auftreten, dass wir fünf Minuten lang schweigend zusammensitzen. Oder in dem Moment, in dem ich zwei Kinder später aus der Dusche steige und mich nicht besonders sexy fühle, sagt er: „Verdammt, Mädchen.“

5. Dass eines Tages, am Ende eines Sommers voller Kinder, die Einfahrt entlangfahren und dabei zusehen würde, wie unsere Kinder dem Babysitter winken, und wir uns so frei fühlen, dass wir am liebsten weiterfahren und vielleicht nie wieder zurückkommen würden. Aber wir haben es getan.

6. Dass wir absichtlich dumme, gemeine Dinge zueinander sagen würden, weil wir genau wissen würden, was einander dazu bringen würde, den Verstand zu verlieren.

7. Dass wir Träger vieler Geheimnisse füreinander sein würden. In unserem Alter wäre es nicht klug, beim Trinken „Have You Ever“ zu spielen.

8. Dass es eines Morgens kommen würde, an dem das Geräusch von ihm, wie er sich die Zähne putzt, in mir den Wunsch wecken würde, ihn mit seiner Zahnbürste zu erstechen. Aber ich habe es nicht getan.

9. Dass der Samstagmorgen eine heikle Sache sein würde. Sie können wunderbar und faul sein, aber sie können auch die Zeit sein, in der wir über Speck und Lebensversicherungen und vielleicht sogar über Missverständnisse falsch kommunizieren.

10. Dass wir herausfinden würden, dass es völlig in Ordnung ist, an solchen Tagen nicht zusammen sein zu wollen.

11. Dass wir uns hin und wieder verlieren würden. Vor allem, wenn man bei Kindern bis zum Ellenbogen sitzt.

12. Dass das Leben größtenteils so viel besser werden würde. Oder vielleicht stören mich kleine Dinge, wie zum Beispiel, dass er mich in der Küche herumkommandiert, einfach nicht mehr so ​​sehr.

Eine 20-jährige Beziehung übersteht Tausende von Stürmen. Ich denke, die Magie entsteht, wenn wir uns nach jedem Sturm am nächsten Morgen anschauen können, während wir langsam mit den Augen blinzeln und wach werden. Und dann furzt einer von uns so laut, dass es das Bett erschüttert und unseren 3-Jährigen weckt, der im Nebenzimmer schläft. Und sie kichert.

Das ist Ehe.