Die Geschichte von Ferdinand

An einem Samstagmorgen vor etwa fünf Jahren nahm ich alle meine Jungs mit auf das Baseballfeld, um meinen damals fünfjährigen Erstgeborenen für das Frühjahrs-Baseballspiel anzumelden. Während ich darüber nachdachte, welche Hutgröße und welche kleine Baseballhose er brauchte, damit ich die Formulare ausfüllen konnte, kamen einige der Trainer, die in der Menge auf und ab gingen, auf mich zu.

„Hey, wie alt ist der Typ?“ fragte ein Trainer und zeigte auf meinen zweiten Sohn Charlie. „Spielt er?“ Ich schaute über den Kopf meines Neugeborenen hinweg zu ihnen hoch, das in seinem Ergo auf meiner Brust schlief. „Äh, er ist 3“, antwortete ich langsam und ungläubig. „Nein, er spielt nicht … irgendetwas.“ Außer Star Wars, fügte ich in meinem Kopf hinzu. Und Superhelden.

„Wow“, sagte einer der Trainer und nickte anerkennend. „Hören Sie, für welche High School sind Sie vorgesehen? Ich trainiere Football an der örtlichen Schule. Sagen Sie mir Bescheid, wenn er auf mich zukommt.“ Ich starrte ihn an, lächelte, weil ich nicht wusste, wie ich anders reagieren sollte, und führte meine Kinder schweigend in eine andere Ecke des Kampfes, weg von den verrückten Trainern, die mein Vorschulkind elf Jahre früher für den High-School-Football rekrutieren wollten.

Es war einmal in Spanien ein kleiner Stier und sein Name war Ferdinand.

Mein mittlerweile 8-jähriger Charlie hat in letzter Zeit jeden Abend nach dem gleichen Gute-Nacht-Buch gefragt: Die Geschichte von Ferdinand von Munro Leaf. Jeden Abend lese ich es ihm und seinem kleinen Bruder vor – dem Jungen, der einst das Baby in einem Ergo war – und sie beenden meine Sätze für mich.

Alle anderen kleinen Bullen, mit denen er zusammenlebte, rannten und sprangen und stießen ihre Köpfe aneinander, aber nicht Ferdinand.

Als er vier war, haben wir meinen Charlie für Fußball angemeldet. Es schien ein guter Anfängersport zu sein, und einige seiner Klassenkameraden im Vorschulalter spielten auch. Er war begeistert, das Trikot zu tragen und ein Team zu haben, und seine Trainer waren begeistert, weil er mindestens einen Kopf größer war als alle anderen auf dem Feld. Aber jeden Samstag machten wir uns auf den Weg zu den Fußballplätzen, und Charlie ging – nicht rennend – widerwillig auf das Feld. Anstatt den Ball zu holen, würde er hinter der Meute zurückbleiben. Seine Trainer schrien: „Geh dem Ball nach! Schnapp dir den Ball! Lauf, Charlie!“ Stattdessen suchte er am Spielfeldrand nach mir ab und joggte zu mir hinüber. „Ist es schon Zeit für einen Snack?“ fragte er mich mit verzweifelter Hoffnung in seinen Augen. Die Schultern seiner Trainer ließen nach. Er hat in dieser Saison kein einziges Mal gegen den Ball getreten. Der Cupcake und die Trophäe, die er am letzten Tag erhielt, machten ihm jedoch große Freude.

Manchmal machte sich seine Mutter, die eine Kuh war, Sorgen um ihn.

Um sechs dachten wir, wir hätten Charlies Sport gefunden. Mein Sohn liebt es zu schwimmen. Sein Vater schwamm in der High School und im College, und es schien sinnvoll, dass unsere Kinder diesem Beispiel folgen würden. Wir haben die Jungs für das ganzjährige Schwimmteam angemeldet und waren monatelang an drei Tagen in der Woche beim Training. Aber während die anderen Kinder ihre Schläge sorgfältig lernten und ihre Arme wie gebogene Schwerter durch das Wasser peitschten und ehrgeizig auf die Wand zurasten, neigte mein Sohn dazu, … na ja, einzutauchen. Und Kreuzfahrt. Und hin und wieder auf den Grund tauchen, wie ein Delphin. Die Stimme seines jungen, jungenhaften Trainers ertönte über die Schwimmbahnen: „Hey Charlie, was machst du? Charlie? Hey Charlie, wie wäre es mit Freestyle?“ Aber Charlie hörte ihn selten, weil er seinen Kopf unter Wasser hielt. Er schwamm im Takt seiner eigenen (langsamen, vielleicht Reggae?) Trommel.

Aber Ferdinand schüttelte den Kopf. „Mir gefällt es hier besser, wo ich einfach ruhig sitzen und die Blumen riechen kann.“

Schließlich hörte Charlie auf zu schwimmen. Eine Zeit lang nahm er zweimal pro Woche an Karate teil. Er versuchte es mit Flag Football. Schließlich haben wir dieses Jahr beschlossen, dass er jeden Samstagmorgen an einem Zeichentrickkurs in der örtlichen Kunstschule teilnehmen würde, den er absolut liebt, und einmal pro Woche nur eine Stunde Tennis in der Gruppe.

Charlie ist ein großes, breites Kind. Er sieht aus wie ein geborener Lineman oder ein stämmiger Wasserballspieler im Werden. Er könnte eines Tages ein ausgezeichneter Schwergewichtsruderer werden, so wie sein Onkel. Aber im Moment wünscht er sich nichts sehnlicher, als seine Nachmittage zu Hause zu verbringen, in unserem Hinterhof zu spielen, aufwändige Bilder seiner selbst erfundenen Charaktere und Welten zu zeichnen oder mit seinen Brüdern oder Freunden Minecraft zu spielen. In diesem Elternumfeld und vor allem dort, wo wir leben, braucht es etwas Zurückhaltung, um Vertrauen in unsere Entscheidung zu haben, Charlie so zu lassen, wie er ist, und nicht zu erwarten, dass er Sport treibt. Manchmal verspüre ich immer noch kleine, flatternde Panikwellen, wenn ich von seinen Klassenkameraden und ihren Reiseteams, ihren spielentscheidenden Fängen und ihren neuen persönlichen Bestzeiten höre. Ich frage mich, ob Charlie etwas verpasst, zurückfällt oder ob ich ihn stärker drängen sollte.

Seine Mutter sah, dass [Ferdinand] nicht einsam war, und weil sie eine verständnisvolle Mutter war, obwohl sie eine Kuh war, ließ sie ihn einfach da sitzen und glücklich sein.

Aber was wir im Laufe der Zeit gelernt und akzeptiert haben, ist, dass Charlie sich nicht – oder noch nicht – für Leistungssport interessiert. Er ist unser Ferdinand, der Stier. Er will zeichnen. Er möchte sich ausgefeilte, fantasievolle „Spiele“ in seinem Kopf ausdenken und diese im Garten nachspielen. Er möchte mit seinen Lego-Minifiguren auf dem Boden des Wohnzimmers sitzen und seine eigenen Kreationen bauen – das ist ihm lieber, als den Anweisungen zum Bauen von Sets zu folgen. Er möchte seiner kleinen Schwester lustige Gesichter machen und sie zum Kichern und Quieken bringen. Er möchte jedoch nicht zum Training gehen, Theaterstücke leiten oder Übungen machen. Ich möchte, dass er körperlich aktiv ist, und ich finde es gut, dass er jetzt in einem sozialen Sport wie Tennis Fähigkeiten erwirbt, die er für den Rest seines Lebens nutzen kann. Ich weiß jedoch, dass mein Sohn nicht so ein Kind ist, egal wie sehr er dem Traum der Pop-Warner-Trainer überall ähnelt. Wir haben entschieden, dass das völlig in Ordnung ist. Es gibt einen Platz auf der Welt für die Ferdinands. Er ist ein echter Künstler und ein echter Geschichtenerzähler. Ich mag ihn so, wie er ist, und was noch wichtiger ist: Er mag sich selbst so, wie er ist. Er glaubt nicht, dass er ein Athlet sein muss.

„Das ist mein Lieblingsteil“, sagt Charlie mit einem Lächeln, während ich im schwachen Licht seines Schlafzimmers die Seite umblättere.

Und soweit ich weiß, sitzt er immer noch da, unter seiner Lieblings-Korkeiche, und riecht ganz leise an den Blumen.

Er ist sehr glücklich.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 20. Oktober 2013 veröffentlicht