Das Problem, wenn du vier wirst

Neulich saß ich da und schaute zu, wie mein Dreijähriger ein Nickerchen machte. Er lag da wie ein Engel, zusammengerollt auf der Seite, während das Sommerlicht durch die Jalousien fiel.

Meinen Kindern beim Schlafen zuzusehen, ist ein Zeitvertreib von mir. (Ich bin nicht der Einzige, oder?) Wenn ich sie schlafen sehe, sehen sie für mich wie Babys aus. Den Rest des Tages flitzen sie blitzschnell um die Welt und sind nie ganz still genug, als dass ich sie auf diese Weise mitnehmen könnte. Während sie schlafen, kann ich endlich einfach ihre Gesichtszüge betrachten und ihre Essenz in mich aufnehmen.

Während ich meinem kleinen Jungen beim Nickerchen zusah, sah ich, was für ein Baby er immer noch ist – seine straffe Haut und perfekte Wimpern, mit seiner kleinen Faust, die er im Traum fest zusammengedrückt hat. Aber ich habe auch noch etwas anderes gesehen. Seine Beine waren lang und braungebrannt, und auf ihnen war nicht ein Gramm Babyspeck übrig. Sein Gesicht wirkte für mich länger und hatte eine Ernsthaftigkeit, die ich noch nie zuvor gesehen hatte, als würde er über größere, komplexere Gedanken nachdenken.

Da der Sommer wie im Flug verging, hatte ich nicht viel darüber nachgedacht, aber diesen September wurde mein kleiner Junge – mein jüngstes Kind, mein letztes Baby – vier Jahre alt. Und als ich sah, wie seine Kindheit so schnell verging, begann ich zu weinen.

Vier fühlt sich anders an als eins 2 oder 3. Das sind alles Babyjahre, Kleinkindjahre. Das sind die Jahre der Windeln (oder des Ausziehens). Es sind die Jahre, in denen man das Sprechen lernt und seine Worte weiterhin in der süßesten, kostbareren Kleinkindsprache vermengt. Es sind die Jahre, in denen man tagsüber ein Nickerchen oder regelmäßige Pausen braucht, um Zusammenbrüche zu vermeiden. Es sind die Jahre der Trinkbecher, des Fingerfoods, des Tragens endloser Snacks überallhin und des Sicherstellens, dass man immer Feuchttücher, eine Windel oder Kleidung zum Wechseln dabei hat.

Es sind die Jahre, in denen man im Kinderwagen getragen oder geschoben werden musste. Sie bitten schon seit Jahren um Streicheleinheiten und passen immer noch perfekt auf den Schoß ihrer Eltern. Es sind die Jahre mit dünnem Haar, das noch lange nach Baby riecht, und auf Wangen und Oberschenkeln, auf denen noch mindestens ein paar Gramm Babyspeck zum Kneifen übrig sind.

Four muss getragen werden, kann aber auch ein paar Blocks laufen. Vier möchte Streicheleinheiten, verlangt aber nicht so viel danach. Vier passt auf deinen Schoß, aber seine knochigen Beine ragen seitlich heraus. Das Haar von Four ist dicker und man muss es durchwühlen, um die weichen, babyweichen Haarbüschel zu finden, die darunter verborgen sind.

Four hat einiges an Kernschmelzen zu bieten (nur jetzt kannst du ihnen einen Hauch von Frechheit hinzufügen). Vier sagt immer noch einige Worte falsch, versteht aber auch so viel mehr, als Sie denken, und beginnt, Sarkasmus und Nuancen zu verstehen. Vier versteht deine Witze. Vier können den Tag überstehen, ohne ein Nickerchen zu machen oder sich auszuruhen (meistens).

Vielleicht liegt es daran, dass ich es gerade durchmache, und vielleicht liegt es daran, dass er mein jüngstes, mein letztes, letztes, letztes Baby ist. Aber ich habe ein Problem mit 4 – ein großes Problem. Es gefällt mir nicht, kein bisschen. Und ich dulde das nicht.

Das Einzige, was hier für mich spricht, ist, dass ich ein 9-jähriges Kind habe (das bald 10 wird; damit fange ich gar nicht erst an), sodass mein 4-Jähriges im Vergleich noch lange Zeit wenig empfinden wird. Aber ich weiß auch, wie schnell die Jahre vergehen werden, bis er 9 Jahre alt wird. Und vielleicht ist dieses Wissen ein Teil dessen, was mich hier zerstört.

Solange ich kann, werde ich ihn so gut wie möglich aufziehen. Es ist mir egal, was jemand denkt. Er möchte also nicht die drei Blocks bis zur Vorschule zu Fuß laufen? Ich werde ihn auf meiner Hüfte tragen. Die kleine Schramme, die er sich am Knie zugezogen hat, sollte also nicht so weh tun, wie seine markerschütternden Schreie vermuten lassen? Ich nehme ihn auf meinen Schoß und überschütte ihn mit Küssen, wenn er auch nur eine Sekunde lang glaubt, dass Mamas Küsse den Schmerz lindern.

Also an meinen süßen, süßen schlafenden Sohn: Bitte hör auf, erwachsen zu werden. Lassen Sie uns einen Weg finden, okay?

Aber wenn Sie es tun müssen, tun Sie es bitte sehr, sehr langsam und mit Freundlichkeit für Ihre arme Mutter mit nebligen Augen.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 23. September 2016 veröffentlicht