Das ist die Last, die eine Mutter wirklich trägt
Sieben ist die Anzahl der Pfund, die ich in meinem ersten Trimester mit meinem Sohn verloren habe, weil ich außer Waffeln, Müsli, Pop-Tarts und Toastergebäck nichts vertragen konnte. Ich hatte keine Ahnung, dass eine Schwangerschaft eine Frau wochenlang so krank machen kann. Ich konnte das Licht am Ende des Tunnels nicht sehen, als ich mich auf der Couch zusammenrollte und mich fragte, ob dieses Baby gesund sei, weil ich das Gefühl hatte, von einer Bauwalze überfahren worden zu sein.
Neun Pfund war die Schätzung für das Geburtsgewicht meines Sohnes; Die Ärzte dachten, er wäre zu groß für meinen Körper. Da ich bereits im fortgeschrittenen mütterlichen Alter war, wurden wöchentliche Ultraschalluntersuchungen vorgeschrieben. Das hat mir ganz gut gepasst; Ich konnte meine Angst unter Kontrolle halten, ob die Nabelschnur um seinen Hals gewickelt war oder ob er in Steißlage war oder ob sein kleines Herz richtig schlug.
Acht wog er tatsächlich, als er geboren wurde. Acht Pfund auf den Punkt und 20 Zoll lang. Ich hielt seinen Kopf sanft, als er schließlich in meine Arme gelegt wurde, und er fühlte sich so leicht wie ein Sitzsack. Unbeholfen schubste ich ihn, während ich lernte, wie man seine Windeln wechselt, ihn wickelt und stillt. Ich hielt ihn stundenlang fest, meine Arme verkrampften sich. Acht Pfund fühlten sich am Ende eines langen Tages frischgebackener Mutterschaft wie 20 Pfund an. Im Laufe der Wochen wurden meine Arme stärker und damit auch mein Selbstvertrauen in die Mutterschaft.
Zwölf waren die Pfunde unter meinem Gewicht vor der Schwangerschaft. Ich befand mich auf dem Höhepunkt der postpartalen Angst, als ich mit nervösen Nervositäten kämpfte und mich nicht darauf konzentrieren konnte, Zeit zum Essen zu finden. Es kam mir nicht in den Sinn, dass ich nicht so schnell in meine Jeans hätte passen sollen. Diese 12 Pfund repräsentierten all die Sorgen, Ängste und den Stress, die meinen Körper belastet hatten; Gleichzeitig hatte mein Sohn die 12-Pfund-Marke erreicht.
Vierundvierzig Pfund wiegt mein 5-jähriger Sohn heute.
44 Pfund Junge. Vierundvierzig Pfund Liebe und Intelligenz und Süße und Neugier in einem kompakten Energieball.
Heute Morgen hält er seine Arme hoch, damit ich ihn hochheben kann, und sie blicken näher und länger als je zuvor auf mich zu, als würde ich durch ein Vergrößerungsglas auf ihn herabblicken. Ich beuge meine Knie, um ihn mit größerer Anstrengung hochzuheben.
Ich hätte sagen können: „Nein, du bist jetzt ein großer Junge. Nein, du musst laufen. Nein, ich habe zu viele andere Dinge zu tragen.“
Aber ich sage nicht nein. Ich jongliere mit den anderen Dingen in meinen Händen und finde einen Weg, ihn auch zu halten. Ich atme seinen kleinen Jungenduft nach Schweiß und Seife ein und halte ihn fest, weil ich weiß, dass es ein Privileg sein wird, ihn fest zu halten, das ich nur noch eine Weile genießen kann. Ich bin nicht bereit, über das Ende seiner Kindheit zu trauern, um den Jahren als großer Junge nachzugeben, obwohl ich weiß, dass ich nicht möchte, dass er aufhört zu wachsen. Im Wachsen wachse auch ich. Nur durch die Gelegenheit, seine Entwicklung zu beobachten, kann ich auch lernen, mit etwas Übung und Zeit eine bessere Mutter zu sein.
Er möchte in letzter Zeit häufiger Huckepack fahren. Und ich sage ja. Ja, immer ja. Solange ich ihn hochheben kann, werde ich es tun. Er fühlt sich schwerer an, obwohl ich mir dieses Gewicht durch die investierte Zeit und das häufige Heben seines kleinen Körpers seit mehr als fünf Jahren verdient habe. Die Armmuskeln, die ich habe, stammen nicht von meinen seltenen Besuchen im Fitnessstudio, sondern von fünf Jahren, in denen ich jeden Tag ein zunehmend schwereres Gewicht gehalten habe.
Und so staune ich über diese Zeit, die schnell an mir vorbeizieht, und versuche, mich an sein Gesicht zu erinnern, auch wenn es sich vor meinen Augen verändert. Ich berühre die babyweiche Haut an seinen Armen und präge das Gefühl in meinem Gehirn ein, bevor er nicht mehr möchte, dass ich das tue. Ich halte bei jeder Gelegenheit seine Hand, während ich ihm beibringe, wie man sicher die Straße überquert. Und ich hebe ihn hoch und trage ihn, wenn er es möchte. Er springt mir von jedem Platz, auf dem er steht, in die Arme und springt mit Hingabe, wohl wissend, dass ich ihn auf jeden Fall fangen werde.
Ich erlaube ihm, mich anzugreifen, meine Boo-Boos zu küssen und meine Haare durcheinander zu bringen. Ich lasse ihn meine Haut bemalen und beschwere mich nicht, wenn er an einem heißen Nachmittag auf der Couch an mich gedrückt liegt und PAW Patrol schaut. Es macht mir nichts aus, dass er sich auf mich stützt oder gerne eine Hand auf mich legt, während er sein Abendessen isst. Es wird nicht mehr lange dauern, bis er es nicht mehr tun wird.
Der Satz, der mir im Gedächtnis geblieben ist, ist „Eines Tages wirst du ihn einschläfern und ihn nie wieder hochheben“, weil er dem entwachsen sein wird. Und ich.
Also beuge ich meine Knie und hebe ihn hoch. Und ich halte ihn fest, solange ich kann.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 19. Mai 2015 veröffentlicht