Aus unserer eigenen verdammten Spur herauskommen, damit unsere Kinder fliegen kö

Meine 4-Jährige lernt, Fahrrad zu fahren. Sie ist völlig furchtlos, wenn es um die Welt geht, die mich, einen eher risikofreudigen Menschen, täglich an den Rand des Ausflippens bringt.

Letzte Woche kollidierten unsere beiden Lebensphilosophien, als ich sie auf eine Radtour mitnahm. Anfangs lief alles super. Sie machte sichere Kurven und ging kleine, freundlich aussehende Hügel hinauf und hinunter. Ich verhielt mich erfolgreich wie eine normale Mutter und unterdrückte jeden Drang, „Vorsicht!“ zu sagen. und „Vorsicht!“ und „Wie geht es dir, Fahrrad zu fahren, wenn ich immer noch denke, dass du ein Kleinkind bist!“

Ich wusste, dass bald ein großer Hügel auf mich zukommen würde. Sie hatte noch nie zuvor mit dem Fahrrad diesen Hügel hinunterfahren wollen, also musste ich mir um nichts Sorgen machen. Sie radelte mit ihren kleinen Stockbeinen immer wieder bis ganz zur Spitze des Hügels und spähte dann über die Seite. Ich ging hinter ihr her, ohne auf die neuen Gedanken zu achten, die im Kopf meines Dämonenkindes herumschwirrten.

Sie muss im allerletzten Moment entschieden haben, dass dies der richtige Tag war. Dies war der Tag, an dem sie ihr 4-jähriges, 33 Pfund schweres Ich von einer Klippe (oder einem etwas steileren Hügel) stürzte und mich dann erfolgreich umbrachte, indem sie mein eigenes Herz stoppte.

Mit grimmiger Entschlossenheit im Gesicht stieß sie sich ab.

Ich sah ihre Entscheidung und geriet in Panik.

Dieser ganze nächste Teil ist nicht einer meiner stolzesten Elternmomente. Alles, woran ich denken konnte (die Rotorblätter meines ruhenden Hubschraubers, die beim Laufen Löcher in den Boden rissen), waren der zerklüftete Kies und die mentalen Bilder meines süßen Kindes, das über seinen Lenker segelte und als blutiger Haufen auf dem Boden landete.

Es war, als könnte ich mich nicht einmal beherrschen. In einer Sekunde war ich zu dem Schluss gekommen, dass sie diese Entscheidung nicht alleine treffen konnte. Ich war zu dem Schluss gekommen, dass ich mit dieser besonderen Sache nicht klarkommen würde und flog den Hügel hinunter hinter ihr her, wobei meine Fingerspitzen gerade noch die Hinterkante ihres Sitzes umfassten. Sie kam rutschend zum Stehen.

Sie sah mich an, ihre Augen blitzten wütend, während ich mich am Sitz ihres Fahrrads festhielt und sagte: „Mami! Du kannst Menschen nicht halten, wenn sie Fahrrad fahren!

Aber du bist keine Menschen! dachte ich hartnäckig, während die Hand, die ihr sicherlich das Leben gerettet hatte, langsam ihren Griff losließ. Du bist mein kleines Mädchen!

Sie sprang ab und schob ihr Fahrrad zurück nach oben, wobei sie den ganzen Weg stampfte.

Da hatte ich die Wahl. Ich könnte sie dazu bringen, damit aufzuhören. Ich meine, ich bin größer und stärker als sie. Ich könnte es ihr verbieten. Ich könnte all meine Ängste in ihr Herz eindringen lassen und ihr Angst machen. Ich könnte ihr beibringen, dass sie sich selbst nicht vertrauen konnte. Ich könnte ihr alles beibringen, was wir Mädchen seit Hunderten von Jahren beibringen. Es wäre so einfach – zu einfach.

Oder ich könnte mich dafür entscheiden, sie gehen zu lassen.

Ich musste tatsächlich mein Gesicht mit meinen Händen bedecken, damit ich die Katastrophe nicht miterleben musste, die mit Sicherheit kommen würde, wenn sie an Fahrt gewann. Ich schaffte es gerade noch rechtzeitig aufzublicken, um sie zu sehen, wie sie in einem Lichtermeer aus Zöpfen den Hügel hinunterflog, während ihr rosafarbenes Tutu hinter ihr wehte, und das mit einer Geschwindigkeit von mindestens 100 Meilen pro Stunde. Sie kam auf den Grund und jubelte vor Freude, etwas Neues geschafft zu haben.

Ich beobachtete sie und dachte: Heilige Scheiße, das war etwas, was ich ihr wegnehmen würde.

Und dann schnallte ich die Rotorblätter meines Hubschraubers wieder fest in meinen Körper und sah zu, wie meine furchtlose Tochter mit dem Fahrrad nach Hause fuhr.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 18. Juli 2016 veröffentlicht