Angst lässt mich schweben, also machen Sie sich bitte nicht über meine Helikopte

Ich wollte nie Helikopter-Eltern werden.

Wenn Sie Pregnant Me gefragt hätten, wie ich meine Kinder erziehen würde, hätte ich es tatsächlich getan antwortete mit einigen tagträumerischen Anekdoten im La-Ti-Da-Stil: Meine Kinder spielten barfuß draußen und kletterten auf Bäume. Sie kämpften mit ihren Geschwistern im Gras, kratzten sich die Knie auf und tranken aus dem Wasserschlauch, genau wie ich es als Kind getan habe. Sie aßen schnell PB&J-Mittagessen und rannten wieder nach draußen, um auf ihre Fahrräder zu steigen und nachmittags Abenteuer in der Nachbarschaft zu erleben.

Schwangeres Ich wusste nicht viel darüber, was für ein Elternteil ich sein würde. Aber ich wusste verdammt sicher, was ich nicht sein würde.

Und das war ein Schweber. Eine erstickende Mutter.

Ich habe immer die Eltern bewundert, die ihre Kinder wie freilaufende Hühner herumlaufen ließen. Das tue ich immer noch. Ich laufe auf dem Spielplatz umher und sehe zu, wie ihre Kinder furchtlos über das Klettergerüst schwingen. Während die Free Range Mamas auf der Parkbank sitzen und mit ihren Freunden lachen, stehe ich unter meinem Sohn, während er Balken für Balken hinübergeht.

Diese Mamas geraten nie in Panik, wenn sie etwas Blut sehen. Sie sind sich darüber im Klaren, dass die Kindheit ein unvermeidliches Element von Gefahr und Risiko mit sich bringt. Diese Gefahr bringt sie nicht dazu, sich zu winden. Und vielleicht ist das der Unterschied zwischen uns.

Diese entspannten Mamas sind meiner Meinung nach totale Badasses. Ich habe immer geglaubt, dass ich einer von ihnen sein würde. Ich möchte einer von ihnen sein. Aber das bin ich nicht.

Die Wahrheit ist, dass ich schwebe. Die ganze Zeit. Wenn es eine höhere Stufe als eine Helikopter-Mutter gäbe, wäre ich das wahrscheinlich.

Wenn Oma meine Kinder in ihren Autositzen anschnallen möchte, bin ich da, zwitschere über die Platzierung der Brustklammern und folge ihr, um den festen Sitz der Schnallen zu testen. Wenn meine Kinder ein Spieltreffen haben und der Gastgeber Weintrauben serviert, bin ich die Mutter, die vorbeikommt und sie in der Mitte durchschneidet. Und zum Teufel, warum nicht zweimal schneiden? Nur zur Sicherheit?

Wenn mein ältester Sohn mit seiner kleinen Schwester spielt, bin ich da und belle ihn im Spielzimmer an.

„Seien Sie nicht so grob! Ziehen Sie nicht so an ihrem Arm! Klettern Sie nicht auf das Spielzeug – Ihre Schwester könnte sich verletzen!“

Ich dachte, meine Kinder wären die Kinder, die wie Affen auf den Spielgeräten schaukeln, aber die Wahrheit ist … ich kann mit den Nerven nicht umgehen. Nein, ich bin nicht die Mutter aus Freilandhaltung. Ich bin eine „Spotter-Mama“, immer einen Ausfallschritt entfernt, um drohenden Unfällen vorzubeugen.

Es bringt meine Freunde und Familie zum Lachen, weil sie mir nicht glauben können. Wie kommt es, dass sich der entspannteste Mensch unserer Familie in diese neurotische Monstermama verwandelt hat, deren Vierjährige Weintrauben in viertel (nicht nur halben) Scheiben essen muss? Wer ist diese Frau, die ihren Kindern wie ein Rettungswagen auf Abruf über den Spielplatz folgt?

„MK, beruhige dich“, lachen sie. „Es ist ein verdammtes Klettergerüst. Niemand wird sterben.“

Und es ist mir peinlich. Ich schäme mich sogar. Glauben Sie mir, ich wünschte, ich könnte mich ganz beruhigen.

Aber ich kann nicht.

Als mein Erstgeborener auf die Welt kam, fühlte es sich an, als wäre mein Gehirn aus einem glücklichen, kleinen Schlummer erwacht. Plötzlich wurde eine Welt, die einst aus Regenbögen und Schmetterlingen bestand, zu einem unheimlichen, gefährlichen Ort, der es auf meine Kinder abgesehen hatte. Jedes Auto auf der Straße, jede zu pralle Weintraube war eine weitere Bedrohung, vor der ich mein Baby schützen musste.

Mir wird klar, wie lächerlich das klingt, während ich es tippe. Aber ich kann meine Gehirnchemie nicht ändern. Meine Erziehungsentscheidungen basieren auf sehr realen, fleischlichen Ängsten. Die biologischen Auslöser in meinem Kopf lassen sich nicht ausschalten.

Und Junge, habe ich es versucht.

Aber dann las ich auf Facebook einen tragischen Artikel über ein Kleinkind, das an einer Weintraube erstickte. Oder ich sehe Nachrichten darüber, wie ein Kind bei einem Autounfall vorwärtsgerichtet war und starb. Glauben Sie mir, keine noch so große Therapie oder SSRIs werden verhindern, dass diese Schlagzeilen in meinem Kopf herumschwirren. Sie wiederholen sich ständig und bestätigen meine schlimmsten Befürchtungen.

Ich bin ständig nervös und versuche, meine Kinder am Leben zu halten. Deshalb treffe ich Entscheidungen, die sich von anderen Müttern unterscheiden. Und ich weiß, dass die Leute das lächerlich finden. Ich weiß, dass sie mich dafür verspotten.

Aber um Himmels willen, es ist nicht so, dass meine Kinder mit 18 geschnittene Weintrauben essen.

Schwangere Ich wollte unbedingt diese entspannte Mama sein, die mit ihren Freundinnen auf der Parkbank faulenzt. Aber die Realität ist, dass meine Angst das fast unmöglich gemacht hat.

Einige von uns sind von Natur aus nervöse Mamas, und wissen Sie was? Unseren Kindern wird es gut gehen.

Also, bitte. Machen Sie sich nicht über meine Helikopter-Erziehung lustig. Es ist die Angst, die mich schweben lässt.

Ich gebe mein Bestes.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 11. Januar 2018 veröffentlicht